他跪了太久了。
在青石镇跪了十四年。跪着等张屠户给他一口饭吃，跪着等王瘸子教他功夫，跪着等赵横打完他之后说“够了”。他跪过无数次，对无数人跪过。
他不想再跪了。
苏霄云的手指扣进石板之间的缝隙里，指甲断裂，鲜血从指尖涌出来，渗进青苔里。他撑起手臂，身体在剧烈地颤抖，像是随时都会散架。但他的头在一点一点地抬起来，先是额头离开石板，然后是鼻子，然后是下巴。
他睁开了眼睛。
那双眼睛变了。不是黑色了，是一种很深的金色，像是被烧红的铁，在眼眶里缓缓燃烧。
长老看着他，沉默了很久。
然后他笑了。这一次笑得很长，不是之前那种一闪而逝的笑，是真正的笑，脸上的皱纹全部舒展开来，像是一朵快要凋谢的花忽然又开了。
“你承受住了。”他说。
苏霄云跪在石板上，浑身是汗，浑身是血，浑身都在发抖。他的眼睛还是金色的，那金色在慢慢地消退，像是一团火在慢慢地熄灭，但始终没有完全灭掉，在眼底深处留下了一点微弱的余光。
“还没完。”长老说。
他朝那个拿着石刀的男人点了点头。男人走上前来，蹲在苏霄云面前，把石刀举到他面前。刀刃在晨光中几乎是透明的，能看见刀刃后面的东西——苏霄云自己的脸，扭曲变形，像是一张被揉皱的纸。
“兽魂已经在你身体里了，”长老的声音从身后传来，“但它是活的。它会跟你争，跟你抢，直到你死，或者它服。”
他走到苏霄云面前，低下头，看着他的眼睛。
“你要让它知道，谁才是这具身体的主人。”
苏霄云看着那把石刀，沉默了一会儿。
然后他伸出手，握住了刀刃。
石刀很锋利，他的手刚握上去，刀刃就切进了他的掌心，鲜血顺着刀锋往下淌，一滴一滴地落在石板上。他没有松手，反而握得更紧了，刀刃切得更深，切进了肌肉，碰到了骨头。
疼痛像电流一样从掌心窜到大脑，但他的眼睛没有眨一下。
那东西在他的身体里动了。不是挣扎，是颤抖——像是感觉到了什么让它不安的东西。它从他的后脑勺退了一点，退到了颈椎的位置，缩在那里，不动了。
苏霄云感觉到了它的退缩。
他没有松手。他握着刀刃，跪在石板上，看着自己的血一滴一滴地落在地上。那些血是暗红色的，跟陶罐里的血差不多颜色，但更浓，更稠，像是有自己的生命。
“它怕了。”长老说，声音很轻，像是怕惊动什么。
苏霄云松开了刀刃。男人把石刀拿走，他的掌心留下了一道很深的伤口，皮肉外翻，能看到里面的骨头。血从伤口里涌出来，很快就把他的手染成了红色。
阿古达走上前来，手里拿着一卷布条。她蹲下来，把布条缠在他的手上，一圈一圈地缠，缠得很紧，血很快就渗过了布条，但她没有停，继续缠，直到把整卷布条都用完。
“明天继续。”长老说，拄着拐杖，慢慢地走回了他的房子。
那个老妇人端走了空陶罐，男人收起了石刀。祭祀场里只剩下苏霄云和阿古达。
苏霄云跪在石板上，浑身湿透，像是一个刚从水里被捞出来的人。他的手在发抖，腿在发抖，全身都在发抖。他的眼睛已经恢复了黑色，但眼底深处还有一点金色的余光，像是一颗快要熄灭的星星。
“能站起来吗？”阿古达问。
苏霄云没有说话。他撑起身体，摇摇晃晃地站了起来。膝盖在发抖，小腿在发抖，他站不稳，身体往前倾了一下——阿古达伸手扶住了他。
她的手很有力，稳稳地托住了他的手臂。
苏霄云靠在她手上，站了一会儿，等腿不再抖了，才松开。
“能走吗？”阿古达问。
“能。”
他迈开步子，一步一步地往外走。每一步都很慢，每一步都在发抖，但他没有停。他走过石柱，走过那排沉默的黑色柱子，走出了祭祀场。
晨雾已经散了，阳光照在山谷里，照在那些兽皮房子上，照在中央篝火的余烬上，照在小溪的水面上。有人在生火做饭，有人在劈柴挑水，有人在溪边洗衣服。一切都跟昨天一样，跟每一天一样。
苏霄云站在阳光里，眯起眼睛，深深地吸了一口气。
空气里是烟火味和肉香味，还有青草和露水的味道。他的肺灌满了这些味道，暖洋洋的，把祭祀场里的腥气一点一点地挤了出去。
他低头看了看自己的手。布条已经被血浸透了，暗红色的一片，看不出原来的颜色。他的手指还在发抖，但他能感觉到——那东西还在他的身体里。它缩在颈椎的位置，不动了，但没有消失。它在等，等他的力量变弱，等他犯错，等他倒下。然后它会重新爬出来，继续跟他争，跟他抢。
苏霄云握了握拳头，骨节发出一阵咔咔的响声。掌心传来一阵剧痛，疼得他嘴角抽了一下，但他没有松开。
“我不会输的。”他在心里说。
然后他迈开步子，朝自己的小屋走去。
阳光照在他身后，把他的影子投在地上，很瘦，很长，但很直。
没有弯。
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