荒古龙蜥。老莫说过——体长三丈，一身鳞甲刀枪不入，一口能吞掉一头牛。蛮族人把它当神兽供着，没人敢惹。
“喝了它，”长老的声音很平静，“你就能感受到兽魂。如果你能承受住，就可以继续。如果承受不住——”
他没有说下去，但苏霄云听懂了。
承受不住，就是死。
苏霄云低头看着那罐血。暗红色的液体在陶罐里微微晃动，腥气一阵一阵地涌上来，像是有什么活的东西在罐子里面呼吸。
他想起黑河。想起那根绳子，想起脚下的河水，想起石头松动的那一瞬间。
他想起戈壁。想起那群沙蝎，想起毒针刺进皮肤的疼痛，想起自己在沙地上站起来的那个时刻。
他想起青石镇。想起王瘸子的院子，想起石人，想起铁棍，想起自己跪在石人前面，一拳一拳地打，直到双手血肉模糊。
他走了那么远的路，不是为了在这里犹豫的。
苏霄云伸出手，捧起陶罐。
陶罐很沉，里面的血大概有两三斤。罐壁很粗糙，摩擦着他掌心的伤口，疼得他手指微微发抖。他把陶罐举到嘴边，停顿了一瞬。
然后他仰起头，开始喝。
血灌进嘴里的一瞬间，他尝到了一种他从未尝过的味道——不是腥，不是咸，是一种他说不清的味道，像是有什么东西在他的舌头上炸开了。那味道很烈，比酒还烈，从喉咙一路烧下去，烧进食管，烧进胃里，像是一条火蛇在他的身体里钻。
他咬着牙，一口一口地往下咽。血很稠，像是胶水一样粘在喉咙上，每咽一口都要用很大的力气。他的胃开始翻涌，像是有无数只手在里面搅，搅得他想要呕吐。但他忍住了——他咬着牙，闭着眼睛，把最后一口血灌进嘴里，咽了下去。
陶罐空了。
苏霄云把陶罐放下，跪在地上，大口大口地喘气。他的胃在剧烈地翻涌，像是有活物在里面挣扎，一下一下地撞击着他的胃壁，撞得他整个人都在发抖。一股强烈的恶心感涌上来，从胃一直涌到喉咙，他咬紧牙关，把那口东西硬生生压了回去。
然后他感觉到了。
有什么东西在他的身体里动了。
不是胃，不是肠，不是任何他认识的器官。是某种他从未感觉到的东西，像是有什么活物从他的胃里钻出来，顺着血管往外爬。那东西很小，但很有力，每爬一寸，他的血管就胀痛一下，像是被什么东西撑开了一样。
它从胃爬到脊椎，从脊椎爬到胸口，从胸口爬到四肢。苏霄云感觉自己的身体变成了一张地图，而那东西是一个旅人，正在地图上缓慢而坚定地行走，每走过一个地方，就在那里留下一个滚烫的印记。
他的体温开始升高。先是手心，然后是脚底，然后是胸口和后背。皮肤变得滚烫，像是有火在皮下燃烧，汗水从每一个毛孔里涌出来，瞬间湿透了他的衣服。他的身体开始发抖，不是冷，是热——一种从骨头缝里往外冒的热，烧得他整个人都在冒烟。
他想叫，但叫不出来。他的喉咙像是被什么东西堵住了，声带在振动，但发不出任何声音。
然后他听到了一个声音。
不是人的声音，也不是兽的声音。是一种他说不清的声音，像是风从很窄的缝隙里吹过来，又像是水从很高的地方落下来。那声音在他的脑子里回荡，忽远忽近的，像是有人在很远的地方喊他，又像是有什么东西在他的耳边低语。
他听不懂那个声音在说什么，但他能感觉到那声音里的情绪——不是愤怒，不是悲伤，是一种很古老的东西，古老得像山，像河，像他脚下的这片土地。那情绪很重，压在他的意识上，像是一座山压在一棵草上。
苏霄云跪在地上，双手撑着石板，指节发白。他的身体在剧烈地颤抖，汗水一滴一滴地落在地上，在青苔上砸出一个个小坑。他的意识在模糊，像是有一层雾遮住了他的眼睛，他看不清东西，听不清声音，只能感觉到那东西在他身体里继续爬行。
它爬到了他的脊椎顶端，停在了后脑勺的位置。
然后它开始往里钻。
疼痛来得比任何一次都猛烈。不是拳头的疼，不是铁棍的疼，不是沙蝎毒针的疼——是灵魂被撕裂的疼。苏霄云感觉自己的脑袋要炸开了，有什么东西在从里面往外挤，要撑破他的头骨，要撕裂他的意识。
他张开嘴，终于发出了声音。
不是叫喊，是一种低沉的嘶吼，像是从胸腔最深处挤出来的，沙哑而破碎。那声音不像人的声音，倒像是一头被困在笼子里的兽。
长老站在他面前，低头看着他，一动不动。阿古达站在旁边，手指微微收紧，但她没有动。那个拿着石刀的男人上前一步，被长老抬手拦住了。
“等。”长老说，只有一个字。
苏霄云的意识在崩溃的边缘摇晃，像是一根被拉到极限的绳子，随时都会断。他看见了很多东西——不是眼前的，是他脑子里出现的。他看见一头巨大的蜥蜴趴在一片荒原上，身体有三丈长，浑身覆盖着暗金色的鳞甲，每一片鳞甲都像是一面小盾牌，在阳光下闪着金属的光泽。它的眼睛是竖着的，瞳孔是一条细缝，细缝里透出的是冷漠——一种绝对的、纯粹的冷漠，不是恨，不是怒，只是不在意。它不在意脚下的蚂蚁，不在意天上的飞鸟，不在意站在它面前的人。对它来说，这世上只有两件事：活着，和不让别人活着。
苏霄云感觉自己变成了那头蜥蜴。
他感觉到了它的力量——那种力量不是肌肉的力量，是生命的力量，是一头活了不知多少年的野兽对这个世界的不屑。它不需要灵根，不需要功法，不需要任何人教它怎么变强。它生来就是强的，就像太阳生来就会发光，河水生来就会往下流。
他也感觉到了它的孤独。
那种孤独不是人站在人群里觉得自己不属于这里的孤独，是一种更深的东西——是整个族群里只剩下自己一个的孤独，是活得太久、身边的人一个一个死去、最后只剩下自己的孤独。
那孤独压得他喘不过气来。
比黑河的水还重，比戈壁的太阳还热，比铁棍敲在骨头上还疼。
苏霄云的手从石板上滑落，整个人往前栽倒，额头撞在冰凉的石板上。他的意识在一点一点地消散，像是沙漏里的沙子，一粒一粒地往下落，越来越快，越来越快。
他听到了一个声音。
不是兽魂的声音，是他自己的声音——是他脑子里自己的声音。
“站起来。”
那是他自己的声音，很轻，但很清楚。
“站起来。”