苏霄云是被疼醒的。
不是骨头的疼，是脸上的疼。那种疼跟以前的疼都不一样——不是尖锐的、像刀割一样的疼，是一种钝重的、胀鼓鼓的疼，像是有人在他的皮肤下面塞了一个馒头，馒头在发面，越涨越大，撑得他的脸皮快要裂开。他睁开眼睛，右眼只能睁开一条缝，左眼还好一些，但也比平时小了一圈。他伸手摸了摸自己的脸——摸到的不是脸，是一块滚烫的、鼓鼓囊囊的东西，像是一个被吹足了气的猪尿泡。
他坐起来，干草在他的身下发出窸窸窣窣的响声。头很重，像脖子上顶的不是脑袋，是一块石头。他试着转了转脖子，颈椎发出咔咔的响声——不是骨头的嗡鸣，是关节的摩擦声，干涩而生硬，像是两片生锈的铁片在互相刮擦。兽魂在他的脊椎里动了一下，很轻，很慢，像是一条还没有睡醒的蛇。
他弯腰走出小屋。外面的阳光很刺眼，他眯起眼睛，右眼只能眯成一条线，左眼也好不到哪里去。山谷里的一切在他眼中都变得模糊而扭曲，像是隔着一层被水泡过的窗户纸在往外看。
阿古达站在小屋外面。
她靠在小屋旁边的那棵歪脖子树上，双臂交叉抱在胸前，像是在等他。她的脸上没有涂纹路，头发也没有编辫子，只是随意地披散在肩膀上。阳光照在她的脸上，把她左脸那道长长的伤疤照得很清楚——从额头一直延伸到嘴角，深褐色的，像一条干涸的河床。她的眼睛是淡金色的，在阳光下几乎变成了透明的，像两颗被磨薄了的琥珀。
“肿了。”她说。
苏霄云点了点头。点头的动作牵动了脸上的伤口，疼得他嘴角抽了一下。
阿古达从身后拿出一个木碗，碗里装着一种绿色的糊状物，稠稠的，散发着一股浓烈的草药味。那味道很冲，像是把薄荷、苦艾和某种腐烂的树叶混在一起煮了三天三夜，闻起来又凉又苦又臭。
“敷上。”她把碗递给他。
苏霄云接过碗，用手指挖了一块绿色的糊状物，涂在脸上。草药接触皮肤的一瞬间，一股冰凉从颧骨蔓延到下巴，凉得他打了个哆嗦。那种凉不是冬天的凉，是夏天的井水的凉，从皮肤表面往里面渗，一点一点地渗，像是有无数条细小的蛇在他的皮肤下面钻。疼还在，但那种胀鼓鼓的感觉消了一些，像是被什么东西压了下去。
“敷匀。”阿古达说。
苏霄云又挖了一块，涂在颧骨上，用手指慢慢地抹开。草药很粗糙，里面有细碎的颗粒，磨在伤口上微微发疼。他的手指顺着伤口的走向，从颧骨抹到下巴，一下一下的，很慢，很轻。
阿古达看着他涂药，没有说话。她的目光落在他的手指上，跟着他的手指从颧骨移到下巴，又从下巴移到颧骨。她的目光很轻，像一片落在皮肤上的羽毛，但他能感觉到。
涂完药，苏霄云把碗还给阿古达。阿古达接过碗，没有走。她站在那里，看着他，沉默了一会儿。
“今天不练了。”她说。
苏霄云愣了一下。“为什么？”
“你的脸肿了。肿的时候不能练。骨头在长，你一动，骨头就歪了。”
苏霄云摸了摸自己脸上的草药。草药已经开始干了，变成了一层薄薄的硬壳，像一张贴在脸上的面具。药壳下面的伤口还在疼，很轻，很细，像是一根针在他的皮肤上轻轻地扎。
“那今天做什么？”
阿古达没有回答。她转过身，朝山谷深处走去。走了几步，她忽然停下来，回过头。
“跟我来。”
苏霄云跟着她穿过山谷，朝祭祀场的方向走去。他的步子很慢，不是故意的慢，是身体自己在慢——脸上的肿胀影响了他的平衡，他的头重脚轻，每一步都要比平时更用力才能稳住。碎石在他的脚下发出嘎吱嘎吱的响声，但那种声音在他听来比平时远了很多，像是在另一个山谷里响。
祭祀场的石柱在晨光中泛着青黑色的光，柱身上的图画被阳光照得很清楚——人、兽、日月、火焰，层层叠叠地刻在一起，像是一幅被压缩了的长卷。苏霄云上次来的时候是跪着进来的，膝盖跪在湿滑的石板上，青苔的凉意从膝盖蔓延到大腿。这一次他是走着进来的，但步子比平时慢了很多，像是有什么东西在拖着他的脚。
长老坐在木桩下面。
他穿着一件灰色的长袍，长袍上没有任何纹饰，只是领口处别着一根白色的羽毛。他的手里拄着那根拐杖，拐杖顶端的兽牙在晨光中泛着暗黄色的光。他的眼睛闭着，像是睡着了，但他的呼吸很慢，很沉，像是一头正在沉睡的巨兽。
阿古达走到长老身边，弯下腰，在他耳边说了几句话。长老没有睁眼，只是微微点了点头。阿古达退到一边，站在石柱旁边，双手垂在身体两侧，像一根插在地上的木桩。