门关上。
客厅里突然安静下来。电视已经被廖佩关掉，那些尖锐的台词消失了，只剩下空调运转的轻微嗡鸣。窗外的天色渐渐暗下来，远处的楼宇亮起零星的灯光，像散落在夜幕里的星星。
廖佩站在原地，背靠着门板。
她能感觉到自己的心跳，很快，很重，像擂鼓。胸腔里有一股火在烧，烧得她喉咙发干，眼睛发涩。但她没有哭。她只是深呼吸，一次，两次，三次。空气里有淡淡的灰尘味，还有婆婆留下的廉价香水味——那种刺鼻的花香，混在空气里，让人作呕。
“妈妈。”
小宇的声音从身后传来，小小的，怯怯的。
廖佩转过身。
孩子还坐在地毯上，积木散了一地。他仰着头看她，眼睛里蓄着泪水，但强忍着没掉下来。
“小宇。”廖佩走过去，跪下来，把他搂进怀里。
孩子的身体很软，带着奶香和汗味。他的小手环住她的脖子，把脸埋在她肩窝里。
“妈妈，”他的声音闷闷的，“奶奶说……奶奶说妈妈摆摊丢人，爸爸才不喜欢回家。”
廖佩的手臂猛地收紧。
那一瞬间，她感觉全身的血液都冲到了头顶。耳朵里嗡嗡作响，视野边缘泛起暗红色的光晕。她咬紧牙关，牙齿摩擦发出细微的咯咯声。怀里的小宇似乎感觉到了什么，身体轻轻颤抖。
“小宇，”廖佩松开一点，捧起孩子的脸，看着他的眼睛，“你听妈妈说。爸爸不回家，不是因为妈妈摆摊。爸爸不回家，是因为他做了错事。”
小宇眨眨眼，泪水滚落下来：“什么错事？”
“妈妈以后会告诉你。”廖佩擦掉他的眼泪，“但现在你要记住：妈妈摆摊，是靠自己的本事赚钱，一点也不丢人。丢人的，是那些伤害别人、还不觉得自己有错的人。”
“真的吗？”
“真的。”廖佩亲了亲他的额头，“妈妈向你保证，以后不会再让任何人说你丢人。任何人。”
小宇似懂非懂地点点头，把小脸重新埋进她怀里。
廖佩抱着他，目光落在客厅的墙上。那里挂着一张全家福——三年前拍的，在影楼，背景是虚假的蓝天白云。照片里，陈明搂着她的肩膀，笑容标准；她抱着小宇，眼神温顺；小宇咧着嘴，露出缺了两颗门牙的笑容。
多么幸福的一家。
多么虚假的幸福。
她站起身，走到墙边，抬手，把相框摘下来。玻璃表面反射出她的脸——那张脸没有表情，眼睛黑沉沉的，像深不见底的寒潭。
她把相框翻过来，打开背板，抽出照片。
然后，从抽屉里拿出一把剪刀。
咔嚓。
照片从中间被剪开。陈明的那一半飘落到地上，她和小宇的这一半留在手里。她把这一半重新装进相框，挂回墙上。
现在，墙上只有她和儿子。
“妈妈，”小宇站在她身后，小声问，“爸爸呢？”
“爸爸去了他该去的地方。”廖佩转身，蹲下来，平视着儿子，“小宇，从今天开始，这个家只有妈妈和你。你怕不怕？”
小宇看着她，看了很久。然后摇摇头：“不怕。有妈妈在。”
廖佩笑了。这一次，笑容里有温度。
“好。”她站起来，牵起儿子的手，“妈妈给你做晚饭。想吃什么？”
“卤肉饭！”
“好，卤肉饭。”
母子俩走进厨房。灯光亮起，照亮灶台、锅具、瓶瓶罐罐。廖佩系上围裙，打开冰箱，取出食材。刀刃落在案板上的声音，清脆而有节奏。油锅烧热，葱花爆香的滋啦声，伴随着酱油和冰糖融化的焦糖香气，弥漫开来。
小宇搬了个小板凳坐在厨房门口，托着腮看她。
窗外，夜幕彻底降临。城市的灯火连成一片璀璨的光海，每一盏灯下，都有一个故事。有的温暖，有的冰冷，有的正在开始，有的即将结束。
而在这个小小的厨房里，一个女人正在为自己和儿子，烹饪一顿简单的晚餐。
她的动作很稳，眼神很静。
但心里那团火，已经烧成了燎原之势。
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