“那你去修啊！”有人喊，“你既有本事，何不自家先垒个铜墙铁壁？让我们开开眼界？”
又是一阵哄笑。
老翁叹了口气，拄拐上前拉他袖子：“小郎君，别说了。他们不信读书人，更不信灾祸会落在自己头上。你回去吧，趁还能走，逃命去。”
陈昭没动。
他看着这群人——满脸讥讽，却眼神躲闪。他们不是不怕，是不敢信。一旦承认危险将至，就得面对逃或战的选择。而选择，意味着责任。
他张了张嘴，还想再说什么。
“够了！”先前那人猛地一挥锄头，“你一个落第书生，连饭都吃不饱，还想指挥我们干活？有这功夫，不如去县里告状，让太爷派兵来救你！”
众人哄然大笑，话题瞬间转到了他落榜的事上。有人说他三年考两次，次次名落孙山；有人说他爹早死娘改嫁，家里连口锅都锈穿了；还有人学他念书时摇头晃脑的样子，引得满场喝彩。
陈昭站在原地，听着这些话，像听着一场遥远的戏。
他忽然笑了。
不是苦笑，也不是愤怒，而是一种很轻、很冷的笑。
他转身就走，没再看任何人一眼。
回到屋前空地，他停下脚步，抬头望向西边山坡。夕阳早已沉下去，只剩一抹暗红压在山脊线上，像干涸的血迹。
他想起现代大学课堂里讲过的城防工事：夯土墙高六尺以上可挡骑兵冲击，坡度内倾防攀爬，墙顶设垛口便于投石。还有绊马坑的深度与间距，柴堆阻燃的布置方式……那些知识现在全在他脑子里，清清楚楚。
可没人听。
一个都没有。
他低头看着自己的手——细长，苍白，指甲缝里还沾着草屑。这是双握笔的手，不是握刀的。在这个时代，这样的手，连说话的资格都没有。
他慢慢蹲下身，抓起一把土，在掌心搓了搓。土质松散，夹着碎石，不适合夯墙。但这不重要。
重要的是，他得做点什么。
哪怕只是为自己。
他站起身，走向屋后那片荒地。那里原本有段塌了的院墙，是他爹留下的。他记得早上醒来时瞥见过，半堵断墙，几根朽木，连野狗都能跳过去。
但现在不一样了。
他弯腰捡起一块石头，开始清理杂草。
动作很慢，很吃力。手臂发抖，腰背酸痛。但他没停。
他知道，这一晚不会太平。
他也知道，明天能不能活，不在别人手上。
在他自己。
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