油腻的豚骨汤香气从里屋弥漫出来，带着一丝工业合成的廉价感。
沈昼小心翼翼地端着那碗滚烫的泡面，脚下的木地板发出轻微的“嘎吱”声，这是老铺子独有的呻吟。
“师傅，街对面新开那家???利店，不行啊。”他把碗放在门边一张褪了色的方木桌上，对着门口那个佝偻的背影抱怨道，“说是进口的，这豚骨拉面一股子塑料味儿，面饼也泡不烂，跟嚼蜡似的。”
门口坐着的是他的恩师，陈伯。
老人背对着他，坐在一张低矮的马扎上，手里捏着一把薄如蝉翼的刻刀，正不紧不慢地打磨着一根细长的竹篾。
阳光从敞开的木门斜射进来，将空气中飞舞的微尘染成金色，也给老人花白的头发镀上了一层暖光。
“有的吃就不错了，哪来那么多挑剔。”陈伯头也没抬，声音沙哑而平稳，刻刀在竹篾上划过，发出“沙沙”的轻响，带着一种让人心安的节奏。
沈昼撇了撇嘴，没再多话。
他知道师傅的脾气，固执得像块石头，尤其是对这些传统手艺之外的新鲜玩意儿，总带着点若有若无的排斥。
他拉过旁边另一张小马扎，一屁股坐下，拿起筷子，准备对付这碗失败的午餐。
他夹起一筷子面条，正要往嘴里送。
不对劲。
筷子尖的面条，触感有些异样，不是预想中的爽滑Q弹，而是一种黏腻的、正在失去筋骨的绵软。
他低头看去，瞳孔骤然一缩。
碗里的景象诡异得让人脊背发凉。
浓郁的奶白色面汤，正以肉眼可见的速度变得清澈、稀薄，仿佛颜料被清水冲淡。
汤里的豚骨肉片、脱水蔬菜、还有那颗溏心蛋，它们的边缘开始模糊，颜色迅速褪去，像是被高温灼烧的蜡烛，缓缓融化、变形，最终失去原本的形态，汇入那汪越来越浑浊的液体中。
他筷子上的面条也未能幸免，它们一根根软塌下去，拉长，滴落，化作几缕半透明的胶状物，掉回碗里，溅起一圈微不足道的涟d荡。
前后不过十几秒，一碗热气腾腾的豚骨拉面，变成了一碗散发着刺鼻塑料味的、介于液体和胶质之间的浑浊之物。
沈昼的喉结上下滚动了一下，一股寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
他握着筷子的手僵在半空，脑子里一片空白。
这是什么？
食物中毒的幻觉？
还是……别的什么？
“师傅……”他的声音有些干涩。
然而，当他抬起头时，却发现陈伯不知何时已经站了起来，那把从不离身的刻刀掉在了地上，发出“当啷”一声脆响。
老人没有回头，只是僵硬地站在门口，原本总是带着一丝安详的脸庞，此刻写满了前所未有的凝重。
他的目光死死地盯着门外那条熟悉的街道，仿佛在看一头择人而噬的洪荒猛兽。
沈昼顺着他的目光望去。
心脏像是被一只无形的手攥住了。
窗外的世界正在“坏掉”。
街对面的那栋六层居民楼，灰色的水泥墙体上，正毫无征兆地浮现出大片大片水渍般的波纹。
楼体的轮廓在波纹中扭曲、摇晃，如同水中的倒影。
一扇窗户的玻璃，先是变得像麦芽糖一样柔软，然后缓缓向下流淌，拉出长长的丝。
紧接着，窗框、墙体，也加入了这场无声的消融。
路边那根笔直的金属灯杆，此刻正像一根被火烤软的面条，无力地弯折、垂落，最终“啪”的一声摔在地上，却没激起半点烟尘，而是像一滴水融入大海般，悄无声息地汇入了正在变得黏稠的柏油路面。
天空的颜色也变得奇怪，灰蒙蒙的，像是被泼了一层脏水，太阳的光芒透不过来，整个世界都笼罩在一种令人窒息的昏黄里。
没有爆炸，没有巨响，一切都在绝对的寂静中进行。
这种无声的崩坏，比任何歇斯底里的灾难都更让人恐惧。
人类引以为傲的钢筋混凝土文明，此刻脆弱得如同沙堡。
“理……理崩……”陈伯的嘴里挤出两个干涩的音节，声音抖得不成样子。
沈昼不明白这两个字的意思，他的大脑因眼前的景象而彻底宕机。
他只是本能地感觉到，某种无法理解、无法抗拒的恐怖，降临了。
就在这时，陈伯猛地转过身，平日里浑浊的双眼此刻爆发出惊人的亮光。
他一把抓住沈昼的胳膊，那双布满老茧的手，此刻竟爆发出与年龄不符的巨大力道，几乎要将沈昼的骨头捏碎。