八十年代港岛，兰街一栋独立屋的逼仄房间里，气氛浑浊得仿佛能拧出油来。
窗外是港岛傍晚特有的昏黄，霓虹还未完全醒来，只有楼下大排档的灶火与喧嚣顺着铁窗缝隙一丝丝渗入，搅动着屋里弥漫的钞票与烟草混合的古怪气味。
周世杰就坐在一张老旧的木桌前，背微微佝偻着，手指灵活得不像个在街头劈友争地盘的古惑仔，倒像个银行里经验老到的出纳。桌上，沙发上，甚至脚边的旧皮箱里，都散乱地堆着钞票，十元、五十元、一百元，绿绿灰灰的一片。
他正耐心地从这片“钱海”里挑拣出面额相同的，一叠一叠，用那种土黄色的、勒进肉里的橡皮筋仔细捆好。橡皮筋绷紧时发出“啪”的一声轻响，在这寂静的房间里格外清晰。他是和联胜在兰街的四九仔，也是这条窄街上说一不二的“头马”。
明面上，手下管着三十多个“契女”，靠着她们在兰街乃至附近几条街的夜场、马栏里搵食，每次交易，他抽水二百蚊。暗地里，他是西九龙总区扫黄组档案袋里代号“灰枭”的卧底，这份工，他做了三年。
而更早之前，他还因为一单现在看来颇为无谓的伤人案，在赤柱监狱里蹲足了整整一年。赤柱的经历，加上他如今这层说不清道不明的身份，让道上的人送了他一个花名——“差佬杰”。这名字里，七分忌惮，三分讥诮。
房间里不止他一人。旁边或站或靠，杵着他的三个左膀右臂，也是他在和联胜里最能信得过的心腹。
离他最近，几乎贴着桌边站着的，是飞机。人如其名，性子急，点火就着，一张国字脸总是绷得紧紧的，仿佛全世界都欠他钱。
他脑子不算灵光，转得有时还没楼下冰室那台老吊扇快，但胜在忠心，一条道走到黑，认准了周世杰这个大佬，就绝不会回头。
更重要的是，他身手好，一把开山刀舞起来，等闲三五人近不得身，是周世杰手里最锋利也最直接的一把刀。
靠着门框，双手抱胸的是高晋。
他是周世杰的表弟，年纪最轻，眉眼间还能看出几分学生的清秀，但眼神却是冷的，像深潭里的水。
他不爱说话，平时沉默得像块石头，可一旦动起手来，连飞机都要让他三分。
高晋的身手是实打实在街头、在拳馆、甚至在某些不见光的地下擂台用血汗磨出来的，更狠，更毒，也更有效率。
周世杰常觉得，自己这个表弟，天生就是吃这碗江湖饭的料，可惜，心气太高，也太独。
最后是坐在唯一一张旧沙发扶手上的吉米。
他是周世杰的同门师弟，拜的同一个香主。与飞机和高晋不同，吉米身上少了些草莽气，多了几分精明的市侩。
他穿着熨帖的衬衫，头发也梳理得整齐，若不是眼神里偶尔闪过的算计和手上那枚略显夸张的金戒指，说他是个小公司的业务员也有人信。
吉米脑子活络，街面上三教九流的人都认得一些，消息灵通，很多周世杰不方便出面的事情，都是他去斡旋打理。
“呐，飞机，这份是你的。”
周世杰将一捆捆好的千元港币推过去，厚度可观。
“上个月兰街和砵兰街那两场架，你出力最多，应得的。拿回去，给你老母买点好的，她风湿最近又犯了吧？剩下的，自己存着，别又三两日就输在马场。”
飞机接过钱，脸上的横肉挤出一丝笑，瓮声瓮气道。
“多谢杰哥。我晓得了。”
话是这么说，但看他捏着钱的力度，周世杰心里清楚，这钱能有一半到他老母手里就不错了。
“高晋。”
周世杰又拿起一叠，顿了顿，抽出一小部分放回桌上，将剩下的递过去。
“你的。跟你说了多少次，别总是一个人啃碟头饭，去酒楼，去食肆，吃好点。年轻人，身子是本钱。剩下的，看是给自己添两件像样的行头，还是做点小投资，随你。别亏待自己。”
高晋默默接过钱，手指摩挲了一下钞票边缘，点了点头，只说了两个字。
“嗯，杰哥。”
周世杰心里叹口气，知道他这表弟性子倔，把钱看得也重，多半还是去啃他那十蚊一碟的叉烧饭。
但话已点到，多说无益。
最后，他看向吉米，从桌下拿出一个略薄的牛皮纸袋，推过去。
“吉米，这份是你的。另
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