早上七点，工地上多了一个人。
不是开车来的。是走来的。从火车站一路问过来，走了一个小时。
他站在工地门口的时候，手里拿着一本书。翻烂了的旧书，书页发黄，边角卷起，密密麻麻写满了笔记。
他穿着非洲传统的彩色长袍，皮肤黝黑，眼睛很亮。
“请问，姜禾医生在吗？”中文带着浓重的非洲口音。
方浩抬头看了他一眼。“你是谁？”
“巴布鲁，从坦桑尼亚来。”他把书捧起来，“我是村里的中医。”
方浩愣住了。“谁教你的？”
“一本书。”巴布鲁举起手里的书，“二十年前，中国医疗队留下这本书。我照着学，给村里人看病。”
方浩低头一看——英文版《伤寒论》。翻烂了，书脊断了又粘，每一页都有笔记。
“学了二十年？”
“二十年。”巴布鲁的声音很平静，“但没有人教我，我不知道自己学得对不对。所以我来了。”
方浩转身就跑：“师姐！有人找你！”
棚子下面，姜禾正在教海因里希把脉。
巴布鲁站在旁边，安静地等着。
“你就是姜禾医生？”
“是。”
巴布鲁递上书：“这是我学医的书。你能帮我看看，我学得对吗？”
姜禾翻开书。
第一页，麻黄汤。旁边用英文写着：“治发烧、怕冷、不出汗。冬天用。”
第二页，桂枝汤。旁边用斯瓦希里语：“治怕风、出汗。感冒初期。”
第三页，小柴胡汤。旁边画了一个小人，标注“忽冷忽热”。
每一味药，每一个方子，他都写了理解。有些对，有些错。但每一个字，都很认真。
二十年，一本书，一个人。
“你学了二十年？”
“二十年。”巴布鲁的声音很轻，“我们村没有医生。最近的诊所，要走三天。生病了，只能扛。扛不过去，就死了。”
他的眼眶红了。
“我弟弟就是。他发烧，我给他吃了麻黄汤，但他没出汗，烧得更厉害了。三天后，他死了。”
“后来我才知道，那是疟疾。麻黄汤不对症。应该用青蒿。”
巴布鲁低下头。
“如果我早知道，他就不会死。”
全场安静。
姜禾看着他，沉默了很久。
“你学得对。”
巴布鲁愣住了。“真的？”
“真的。但有些地方理解错了。”姜禾把书还给他，“比如麻黄汤，不是所有发烧都能用。风寒用麻黄汤，风热用银翘散。你分不清，所以治错了。”
巴布鲁低下头。“我分不清。”
“我教你。但有一个条件——学成之后，回坦桑尼亚去。你的村子需要你。”
巴布鲁的眼眶红了。“我会回去的。”
煎饼摊前，排着长队。
巴布鲁站在姜禾旁边，手里拿着一个旧本子——封面磨破了，从非洲带来的。
第一个病人，感冒。姜禾把脉三秒，让开位置。
“你来。”
巴布鲁坐下，手指搭上病人的手腕。手在发抖。
他深吸一口气，闭上眼睛。三秒后——
“浮脉，有力，兼紧。风寒感冒。麻黄汤。”
姜禾笑了。“对。下一个。”
巴布鲁的眼睛亮了一下。
第二个病人，发烧。
“浮脉，有力，兼数。风热感冒。银翘散。”
“对。”
第三个病人，胃病。这一次，他的手不抖了。
“沉脉，无力，兼滑。脾胃虚弱，湿气内停。参苓白术散。”
“对。”
巴布鲁的眼泪掉下来了。
他把了二十年的脉，从来没有人告诉他，他对还是错。他只能从病人的反应来判断——退烧了就是对了，没退烧就是错了。但他不知道为什么会错。
今天，他知道了。
他对了。
“师姐。”他的声音在发抖，眼泪顺着黑黑的脸颊流下来，“我学得对吗？”
“对。”姜禾看着他，“你学得很好。二十年，你没有白学。”
巴布鲁哭出了声。
二十年的孤独、迷茫、自我怀疑——在这一刻，全部释放了。
陈明远递给他纸巾。海因里希拍了拍他的肩膀。方浩红着眼眶说：“兄弟，欢迎回家。”
下午，来了一个让所有人揪心的病人。
一个非洲女人，抱着一个婴儿冲进工地。婴儿在哭，不停地哭，声音沙哑，脸色发紫。
“医生！救救我的孩子！”女人的眼泪哗哗地流，“他哭了三天三夜了，不吃奶，不睡觉！”
姜禾接过婴儿，看了一眼。
望气术启动——婴儿腹部，一团浊气。像气球一样鼓着，上下不通。
“肠套叠。”
巴布鲁的脸色变了。“肠套叠？在我们村，这种病没得治。只能等死。”
“在我这儿，能治。”
姜禾掏出银针。五根，扎在婴儿腹部。
她开始运针。速度很慢，很轻，怕弄疼孩子。每一根针都在以极小的幅度震颤，像在轻轻抚摸那团浊气。