脑袋里像是被塞进了一团沾了水的破棉絮，沉甸甸，湿漉漉，又带着某种撕裂后的隐痛。
各种画面、声音、气味、情绪，蛮横地冲撞着，搅拌着，最后勉强粘合成一个模糊而又带着强烈年代印记的认知——何雨柱，男，二十四岁，红星轧钢厂食堂厨师，八级，月工资三十七块五。父母早亡，有个妹妹何雨水在读中学。
住南锣鼓巷九十五号院，三间正房。外号……傻柱。
“嘶……”
何雨柱，或者说，占据了这具躯壳的来自二十一世纪的灵魂，忍不住吸了一口凉气，额角渗出细密的汗。
他正趴在一张油腻腻的木头桌子上，脸贴着冰凉的桌面，鼻腔里充斥着食堂后厨特有的、混合了油烟、剩菜、碱面和潮湿抹布的气味。耳边是嘈杂的人声，锅铲与铁锅碰撞的刺啦声，还有窗外隐隐传来的、充满时代特色的广播喇叭声。
记忆还在融合，像两股颜色迥异的水流，试图汇成一潭。
一股是属于原主“傻柱”的，憋屈，窝囊，带着一股子穷横和被人卖了还替人数钱的“善良”；另一股，则属于他自己，清晰，冷静，带着信息爆炸时代赋予的见识，以及……一点点微不足道却在此刻显得无比珍贵的“外挂”。
“师父？师父！您醒醒嘿！
这都快十点了，一会儿厂办说要招待几位客人，让咱们小灶准备几个硬菜，杨厂长亲自点的将，指名要您掌勺呢！”
一个略带焦急的年轻声音在耳边响起，同时肩膀被人轻轻推了推。
何雨柱抬起头，眯了眯眼。站在面前的是个二十出头的青年，国字脸，浓眉，眼神里透着关切和一丝不易察觉的……以前或许是敬畏，现在似乎多了点别的什么。记忆迅速对上了号——马华，自己的徒弟，为人还算老实本分。
“知道了，嚷嚷什么，天塌不下来。”
何雨柱开口，声音有些沙哑，但语调却是一种连他自己都感到陌生的平稳，甚至带着点疏淡。
他揉了揉太阳穴，撑着桌子站起身。
身体的感觉很快适应，这具年轻的身体虽然因为长期颠勺有些微微的驼背倾向，但底子不错，力气很足。
他环顾四周。
这是一间颇大的后厨，砖砌的灶台连成一排，上面架着几口巨大的铁锅。墙壁被油烟熏得发黄发黑，墙角堆着白菜土豆之类的寻常菜蔬。
几个穿着沾满油渍的白罩衫的帮厨正在洗菜、切菜，看到他起来，有的点头笑笑，有的则下意识地移开目光，神情有些微妙。
原主的人际关系，像一卷摊开的旧胶片，在他脑海里快速掠过。
烂好人，对邻居秦寡妇一家有求必应，工资大半填了那无底洞，自己过得抠抠搜搜，却养得那一家子越发明目张胆，尤其是那半大小子棒梗，偷鸡摸狗，拿他当冤大头。食堂里，因为他脾气直，得罪过人，也因为手艺好，被人捧着，但也仅此而已。
至于死对头……许大茂，那个放电影的坏小子，俩人从小掐到大。
“师父，您……没事吧？我看您刚才脸色不太好。”
马华凑近了点，压低声音。
“秦姐刚才又来了一趟，说家里揭不开锅了，想……想找您挪点棒子面。我看您睡着，就没叫您，她自己站了会儿，走了。”
秦淮茹。
这个名字让何雨柱心底泛起一丝复杂的涟漪，属于原主的残留情绪是怜悯、习惯性的付出，甚至还有一丝说不清道不明的念想；而属于他自己的，则是清晰的审视与冰冷的计算。
二十六岁，轧钢厂钳工车间学徒工，工资二十七块五。丈夫工伤去世，留下三个孩子和一个婆婆。
原主按月接济，几乎成了第二份工资，而她自己转正后，可曾提过一句归还？甚至，连句像样的感谢都日渐稀罕，仿佛一切理所应当。
“嗯。”
何雨柱不置可否地应了一声，走到水龙头前，用冰冷的自来水泼了把脸。寒意刺激着皮肤，让他更清醒了几分。
“以后她再来，就说我不在。或者，直接告诉她，我这儿也没余粮了。”
马华明显愣了一下，张了张嘴，似乎想说什么，但看到何雨柱平静无波的眼神，又把话咽了回去，只讷讷地点头。
“哎，哎，知道了，师父。”
何雨柱不再多言，甩了甩手上的水珠，走到属于自己的灶台前。锃
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