“值咩？”
“低头认个错，也许就不用……”
“大佬…撑唔住了…”天仔的呼喊似乎又在耳边响起，但这一次，微弱得如同风中残烛，随时会被这厚重的黑暗彻底扑灭……
咚！
又是一记狠撞！额头用力碰在铁壁上！剧痛炸开！
冷汗顺着额头流下，渗入被撞红的皮肤，带来针刺般的细碎痛楚。
他粗重地喘息着，喉头滚动，嘴唇干裂爆起一层白皮。
每一次呼吸都像推动着碾石磨盘。
他用这瞬间剧痛的刺激将几近涣散的意识强行拉回，死死维系着一根无形的弦——一条坚韧的、来自骨髓深处的弦——那是师父留在灵魂里的鞭痕，告诉他哪怕跪着死，脊梁也要绷直；
那是混迹街头的血火，无数次踏着同伴尸骨告诉他放弃就是湮灭；那是和联胜这个即将彻底沉沦的字号下，最后可能翻盘的赌注！
他在黑暗中死死瞪大眼，牙关咬得格格作响，像一尊在万丈地底深渊里与黑暗本身搏斗的沉默石像。
第三天的下午。
杀手雄靠在他的办公椅上，手里捏着的半截烧了一半的廉价香烟烟雾袅绕。
他有点心不在焉。
三天了。
“棺材盒”那边没有任何报告传来。没有预期的发狂哭嚎、撞墙自毁，也没有绝望的哀求和认罪书递出换取宽大处理。
这有点反常。
他经历过太多刺头被塞进那铁棺材了，最狠的一个是以前号称九龙城之虎的双花红棍，挺了三十个小时后出来时已经成了一个只会傻笑流口水的白痴。
“点？姓陈嘅点？”
他状似随意地抬头问前来例行汇报值勤情况的一个老狱警。
那老狱警皮肤皱得像干橘皮，浑浊的眼珠转了转，带着一丝困惑。
“怪喔……第三日了。饭盒送进去，还是照旧…拿进去是咁多，拿出来时，动过的…一点点。水