夜风穿过校场，吹得旗幡猎猎作响。赵无涯站在高台边缘，脚边是昨夜推演留下的沙盘残迹，木桩歪斜，红蓝小旗倒了一地。他低头看了眼自己的手——虎口裂开的地方又渗出血丝，冻伤的指尖泛着紫黑，像被炭火燎过。
他没包扎，也没说话，只是把袖子往上一卷，露出整条手臂。那上面有新伤叠旧疤，最深的一道是从肩头划到手腕，是第一次闯仙贝岭时被毒藤割的；靠近肘弯处还有一圈焦痕，是古魔黑雷擦过去的。他抬起手，在月光下转了半圈，然后笑了笑：“看见没？这些可不是谁赏的功勋章，是我自己跟命换的。”
底下站着的弟子们没人出声。有些人低着头，有些盯着地面发愣。昨夜推演耗尽了灵力，今早又有战报传来，说西北三座哨点失联，不少人心里都压着块石头。
赵无涯往前走了两步，靴底踩碎一块石子。“我知道你们在想什么。”他说，“我在想一样的事——咱们这点人，真能挡住幽冥老祖？死了以后，会不会连名字都没人记得？”
人群里有人动了一下。
“我十岁那年，村子被妖兽踏平。”赵无涯声音不高，也不激昂，就像在讲别人的事，“那天我在后山捡柴，回来的时候，村里只剩灰和断墙。我想救人，可拳头攥紧了也没用，连哭都哭不出来。”
他顿了顿，从腰间解下酒葫芦，拧开盖喝了一口。不是酒，是灵液，泛着微光的淡青色液体顺着嘴角流下一道细线。
“后来我进了青霄宗，被人笑话出身低、没背景，练功慢，连剑都拿不稳。可我现在站在这儿了。”他把手掌摊开，灵力在掌心凝成一团跳动的火，“不是因为我多厉害，是因为我没停。你们也一样。每一滴汗、每一道伤，都不是白挨的。”
风行烈一直站在他身后，没动，也没说话。听到这儿，他忽然拔剑。
剑出鞘只有一寸，寒气便如潮水般涌出，地面瞬间结出一层薄冰，蔓延三丈，咔嚓一声裂开蛛网般的纹路。他收剑，归鞘，只说了一个字：“战。”
全场静了几息。
然后，一个老弟子走上前。他是外门教习，左脸有道贯穿眉骨的刀疤，据说当年一个人守过七天七夜的山门。他抽出长剑，指向天空，声音沙哑却清晰：“我父死于妖乱，我母饿死在逃荒路上。我入宗门，不为飞升，只为护一方安宁。今日若死，也是死得其所！”
说完，他单膝跪地，以剑拄地，另一手在额前画符，指尖划破皮肉，血珠滚落尘土。
另一个年轻弟子跟着上前，咬破手指，在剑刃上抹了一道。再一个，再一个……有人默默跪下，有人挺直脊背高举兵刃，没有人喊口号，但一股劲儿慢慢升了起来。
赵无涯看着他们，忽然觉得胸口有点闷。不是累的，也不是伤的，是一种说不清的东西堵在那里，热乎乎的，压得呼吸都有点沉。
他深吸一口气，抬脚踏上高台最高处，转身面对所有人。
“修仙是为了什么？”他问，“为了活得久？为了神通广大？为了呼风唤雨、万人敬仰？”
他摇头：“不是。修仙是为了在天地崩塌的时候，有人敢站出来扛一下。哪怕只是一下，也得有人去做。”
他指着台下每一个人：“你们不是谁的棋子，不是送死的炮灰。你们是青霄宗的脊梁，是这片山河最后的屏障。我不敢说一定能赢，但我敢说——只要我还站着，就不会后退一步。”
风行烈走到他身边，没有看他，目光扫过全场。他的脸还是冷的，眼神却不像平时那么空。他缓缓抬起右手，掌心朝上，灵力凝聚，九重剑影虚像浮现空中，层层叠叠，如同九道封锁生死的门。
“我信他。”他说，“若他赴死，我陪他死。”
这句话落下，像是砸进湖里的石头。全场先是寂静，接着不知谁先吼了一声，紧接着喊声炸开，一声接一声，汇成一片。
“愿随赵无涯、风行烈，共诛古魔，守我山河！”
“愿随赵无涯、风行烈，共诛古魔，守我山河！”
声浪冲天，震得校场边的铜钟嗡嗡作响，连远处山壁都在回音。一些弟子眼睛红了，一些握剑的手在抖，不是因为怕，是因为心里那股憋了很久的东西终于冲了出来。