空气里飘着一股焦糊味，像是电线短路混合着陈年霉斑的味道。
雷铮推门进来时，带进了一身清晨特有的湿冷。
他没废话，随手把一个还带着体温的黑色硬盘拍在茶几上，发出“咚”的一声闷响。
紫金山北麓那座废弃气象站，看着是个鸟不拉屎的地方，地下室里居然藏着一套军工级的短波发射台。
“频率锁死了，直通半山腰那片红顶别墅区。”雷铮拧开矿泉水瓶猛灌了一口，喉结上下滚动，“过去七十二小时，十七次加密通讯。我听了几耳朵，全是代码，但‘清除’两个字出现频率挺高。”
林默手指扣着桌面，视网膜上的系统界面正如瀑布般刷过数据流。
十七次通讯，对应的正是郑元坤倒台后的每一次余波。
这哪里是通讯，分明是那帮人在点名核销这一季度的“坏账”。
“设备呢？”
“炸了。”雷铮抹了把嘴，“按照你的吩咐，物理销毁。现在那边估计已经乱成一锅粥，正满世界找是谁掐了他们的网线。”
林默拿起那个硬盘。
入手沉甸甸的，外壳是航天铝材，接口处闪烁着一个暗红色的生物识别光圈。
这东西现在是个烫手山芋，也是要把尚方宝剑。
要是没有对应的指纹或者虹膜，强行破解只会触发自毁程序，把里面的东西烧成一堆废硅。
就在这时，卧室门开了。
苏晚晴抱着一个鞋盒子走出来，头发随意挽了个发髻，脸上还蹭着一道黑灰，像只钻了烟囱的小花猫。
她没像往常那样去摆弄那些瓶瓶罐罐，而是径直走到林默面前，从鞋盒的最底层抽出半张残破的照片。
那是她在花店废墟里刨了一整夜的成果。
照片边缘已经被火燎得卷曲发黑，画面泛黄模糊。
背景是几十年前的紫金山天文台，两个年轻人并肩而立。
左边那个眉眼温润的，是苏晚晴的爷爷；右边那位穿着笔挺中山装，胸口别着钢笔，眼神锐利得像鹰。
照片背面，钢笔字迹力透纸背：“守灯人，永不独行。”
林默接过照片，指尖触碰到那行字的瞬间，瞳孔猛地收缩。
这中山装老头他见过。
不在现实里，而是在一个月前那场关于“国宝回流”的新闻联播特写镜头里——现任某部委离退休干部局局长，那个圈子里被称为“活阎王”的狠角色。
原来如此。
苏家老爷子不是简单的花匠，这花店也不是为了卖花。
这是个被人遗忘的联络点，或者说，是一个“灯塔”。