陈十三落地时脚下一滑，膝盖磕在碎石上。他没出声，手里的罗盘已经贴到地面。
热得烫手。
不是提示命案的那种震动，是另一种发麻的颤动，顺着掌心往骨头里钻。他咬牙撑住，抬头看前面。
沈昭华站在三步外，背对着他。她的旗袍下摆被黑气卷起一角，像有风在拉扯。
“别往前了。”他说。
她没动。
“听见了吗？”她问。
他当然听见了。从刚才落地到现在，那声音一直有，低低的，像是谁在地底下哼一段老调子。不响，但耳朵里嗡嗡的，脑仁跟着抖。
他走过去，把破道袍脱下来盖在她头上。布料一落，她肩膀晃了一下。
“这声音不对劲。”他说，“不是让你听的。”
她转头看他，眼角有点红。“我小时候听过。在师父屋里，半夜，他会点香，烧纸，然后……就哼这个。”
陈十三皱眉。“他是镇封的人，哼这个是为了压东西。”
“所以现在是谁在放？”
没人回答。
罗盘还在烫。他低头看，铜针不动，表面也没光，可那股热劲儿一直没停。他知道这是感应到了什么，不是命案，是更老的东西。
他从怀里掏出七枚铜钱，按北斗形状摆在地上。铜钱刚落地，边缘就开始冒黑烟。
“行了。”他说，“能站稳了。”
她靠着岩壁坐下，呼吸慢慢平下来。凤骨还在震，但她学会了让它慢一点，和心跳对上。
陈十三蹲下，手指插进泥土。湿的，黏手，里面有细沙和铁屑。他捻了捻，又凑近闻了一下。
朱砂味。
“有人在这儿做过阵。”他说，“不是驱邪，是撬龙脉。”
“为什么？”
“改运呗。”他冷笑，“军阀想活久一点，或者打胜仗，就挖龙眼，断地气，拿别人命补自己运。老把戏了。”
她说：“可这裂口不是他们弄出来的。”
“不是。”他指了指脚下，“他们是后来的。最早开裂的时候，没人知道。等他们发现，这儿已经有东西往外渗了。”
“什么东西？”
他没说。
火折子还揣在袖子里，他掏出来，吹了口气，点燃，扔进铜钱阵中央。
火焰跳起来，颜色不对。青紫里带点红，像是烧着血。火光映出地上的痕迹——几道深沟，从裂隙深处延伸出来，像是有什么东西被拖过。
他盯着看了两秒，突然伸手抓了一把土，甩向火焰。
火苗猛地一缩，随即炸开一团黑雾。雾散后，地上的影子变了。
不再是乱七八糟的划痕。
是一条线，笔直通向裂隙内部，两侧还有对称的小点，像是……脚印。
但不是人的。
“龙爪印。”他说。
她抬头看裂壁。黑气翻滚，像水一样涌动。某一瞬，那团黑里伸出一只“手”——五指极长，指甲弯曲，指尖滴着黑浆。它抓了一下岩壁，发出刺啦一声，然后缩回去。
陈十三把火折子踩灭。
“别看。”他说。
“那是龙？”
“曾经是。”他摸了摸罗盘，“现在是病龙。气脉被打乱，神志不清，被人当工具使。”
她忽然站起来。“下面那个声音……是不是它在叫？”
“可能是。”
“它认得我。”
“也认得我。”他抬起手，指尖还在流血。刚才滴的那一滴，被黑气吸走了。现在伤口合不上，血珠凝在皮肤上，发暗。
“我们俩，一个带罗盘，一个有凤骨。”他咧嘴一笑，“都是它等的人。”
她看着他。“那你怕吗？”
“怕。”他说，“但我更怕躺平到最后，发现连死都轮不到我。”
他弯腰捡起一枚铜钱，塞进她手里。“攥紧。要是我喊跑，你就往回冲，别管我。”
“你不跑？”
“我得听听它到底想说什么。”
他们沿着沟痕往前走。地面越来越软，踩下去会陷半寸。空气里有股腥味，不是血，也不是腐肉，更像是铁锈泡在水里太久的味道。
走到五丈远，出现一个平台。三面是岩壁，正面是个黑洞，直径约两人高，边缘参差不齐，像是被硬撕开的。
黑气就是从那儿出来的。
那声音也更清楚了。
不是单音，是几句重复的调子，断断续续，像卡住的唱片。每响一次，沈昭华的凤骨就震一下。
陈十三突然把她拉到身后。
他翻开半卷《青囊秘录》，快速往后翻。纸页发脆，边角全是焦痕。他在某一页停下，手指点着一行小字：
“地龙醒，则九幽应；声若泣，主大劫。”
下面还有一句批注，墨迹很淡，像是多年后补上的：
“非妖非鬼，乃脉中囚。”
他盯着那六个字看了很久。
然后他闭眼，把罗盘按在心口。
脑海里没有三行字。