海面上的黑帆刚升到桅顶，风就没了。
陈浪的手还按在剑柄上，指节因长时间紧握有些发僵。他没动，眼睛盯着远处那五艘依旧前行的战舰。无风的海面像一块死铁，可敌船破浪的速度一点没减，船头压出的水纹笔直地切开镜面般的海面，像是被什么看不见的东西推着往前走。
就在这一刻，天边传来一声闷响。
不是雷，也不是炮。那声音从海底深处传来，顺着海水传到脚底，震得甲板微微发颤。紧接着，东南方向的天空开始变色。乌云像是被人从底下往上托着升起来，越堆越高，转眼间就遮住了半边天。云层厚重得不像寻常积雨，黑得发紫，边缘泛着青灰，电光在里头游走，像蛇一样扭动。
“不对劲！”郑七从舱里冲出来，手里抱着牵星板和罗盘。他站在主桅下抬头看天，脸一下子白了。
他把罗盘放在甲板上，指针猛地一抖，开始疯狂打转，最后“咔”地一声卡住不动。他又试了三次，结果一样。牵星板上的刻度原本清晰可见，此刻却蒙了一层雾气，不管怎么擦都擦不掉。
“星图失灵了！罗盘疯了！”郑七声音发紧，“这天……认不得路了。”
陈浪没答话。他转身爬上瞭望台，单筒镜对准最前头那艘敌舰。甲板中央站着个披黑袍的人，头上戴着骨冠，手里举着一根长杖，杖顶挂着铃铛。那人双脚离地半寸，踩在一层看不见的台阶上，正缓缓旋转身体，双臂张开，像是在拥抱天空。
一道闪电劈下来，正好落在那根杖尖上。电光顺着杖身流下，那人竟没倒，反而仰头大笑。笑声隔着海风传来，嘶哑刺耳，像锈刀刮过铁皮。
“周猛！”陈浪吼了一声。
右舷甲板上，周猛已经提刀站到了船头。他瞪着天上那片雷云，额上青筋跳动。突然，他纵身跃起，手中大刀高举，朝着空中一道垂落的电弧狠狠劈去。
刀锋与雷光相撞，爆出一团刺眼的火花。周猛整个人被震飞出去，重重摔在甲板上，手里的刀脱了出去，插进木缝里还在嗡嗡作响。他躺在地上抽搐，嘴角渗出血丝，右手整条手臂都在发麻。
几个水手冲上去把他拖回来。陈浪跳下瞭望台，快步走到他身边蹲下。周猛牙关咬得死紧，一句话说不出，只是抬手指了指天。
陈浪拍了拍他的肩膀：“别碰它。”
他站起身，下令各船固守原位，不准开炮，不准转向，所有弓手退到掩体后待命。他自己重新回到船首，再次举起单筒镜。
雷云越压越低，几乎贴到了海面。电蛇在云中穿梭，时不时炸出几道裂口，照亮敌舰甲板。就在一道闪电划过的瞬间，陈浪看清了那个萨满腰间挂着的东西——一块布帛，边缘焦黑，上面有字。
是《春秋》注疏的残页。
陆子渊写的。
陈浪瞳孔一缩。他记得清楚，陆子渊死前烧掉了书房里所有文稿，只有一份抄本不知去向。他曾派人查过，说是有个亲信趁乱带出了城，后来没了消息。没想到，竟落在蒙古人手里，还被挂在萨满腰上当做法器。
又一道雷落下，砸在离主舰不远的海面上。水柱冲天而起，散开的水珠带着焦味。甲板上的水手纷纷低头躲闪，有人跪了下来，嘴里念着保命的经文。
郑七跌坐在罗盘旁，手撑着地，额头全是汗。他喃喃道：“二十年走海，没见过这样的天象……这不是风，不是雨，是怨气啊。”
陈浪走过去，在他身边蹲下。
“不是你不行。”他说，“是有人拿死人的恨，当引雷的线。”
郑七抬起头，眼里有惊也有痛：“你是说……那些被逼死的读书人？”
“不止是读书人。”陈浪盯着远处的萨满，“是所有被堵住嘴、断了活路的人。他们的怨，被人收了，炼成了火药，点着了这片天。”
郑七喉咙动了动，没说话。他知道陈浪说得对。沿海多少渔户被官府征船征粮，逼得投海；多少商贩因海禁丢了生计，沦为海盗；还有那些被当作通敌处死的船工、被烧书毁稿的儒生……这些恨，没人听，没人管，现在全被拿来当了兵器。
“那咱们怎么办？”郑七声音低哑，“船没法走，炮打不准，连天都不认咱们的路。”
陈浪没立刻回答。他站起身，走到船头最前端，把手伸进怀里，摸出一张折叠的纸。那是郑七画的航线图，背面用红笔标着三十六颗水雷的位置。他展开看了看，又折好塞回去。
“雷能炸船。”他说，“也能炸人心。”