灰袍人被带进码头暗房，陈浪没进去。他站在高台边缘，看着海面雾气慢慢散开，露出远处几艘黑影般的战船轮廓。那是蒙古的哨舰，已经绕港三圈，没有靠近，但也没有退。
潮水的声音越来越响。
他转身走向旗舰。船首像缺了右眼，木头裂口发黑，像是被火燎过。他踩上断裂的龙骨，站到船头最高处。指南针在掌心微微颤动，日志本摊开在膝盖上，他低头看了一眼水流方向，又抬头听风。
“还有两刻钟。”他说。
声音不大，但站在甲板上的人都听见了。周猛正蹲在舱口绑腿上的布条，血已经渗出来。他没抬头，只把手里的绳结打紧，然后站起身，拍了拍身边的新兵。
“去叫弓箭手，上船。”
新兵跑开。周猛拄着刀杆走过来，裤腿湿了一大片。他仰头看陈浪：“火油罐都堆好了，在二层舱底。弩机试过，能用。”
陈浪点头。“盾牌呢？”
“每船十面，不够，拿门板凑的。”
“够了。”陈浪合上日志，“只要撑到风起。”
郑七蹲在船尾角落，手里捏着牵星板，眼睛盯着东南天边。云层压得很低，看不出星子，但他知道时辰。他把板子翻过来，比对背面刻的标记，嘴里念着口诀。这是祖上传下的针路簿里记的算法，算的是季风转向的时间。
他低声说：“东南风要来了。”
没人接话。水手们忙着搬箱子、拉绳索，有人把最后半坛酒倒进火盆，火焰猛地窜高一下。阿花带着几个药童从坡道上来，背上背着竹篓，里面是晒干的草药。她走到陈浪跟前，喘着气。
“熏艾草只剩三捆。”她说，“伤员有两百多个，发热的越来越多。盐也不够了，没法煮净水。”
陈浪看着她。
她脸色发青，眼窝凹下去，手在抖。可她没躲开他的目光。
“我说，药不够了。”她重复一遍。
陈浪没说话。他解开衣领，扯开前襟，露出左肩那道疤。伤口早就愈合，皮肉皱在一起，颜色比周围深。
“那就用敌人的血当药引。”他说。
阿花盯着那道疤，忽然明白了什么。她转身就走，一边走一边喊：“把剩下的药全熬上！能撑多久是多久！”
周猛看了陈浪一眼，咧嘴笑了下。“还是你狠。”
“不是狠。”陈浪重新系好衣服，“是没得选。”
他跳下船首像，走到栏边。望哨指着北面：“又有小艇靠岸，挂着白旗。”
“别理。”陈浪说，“想活命的自然会逃进来。想当细作的，让他进来也无妨。”
周猛拖着腿走到炮位旁，检查火绳。一根潮湿，他扔了；另一根还能用，他塞进枪管，压紧。他抬头看天，乌云开始移动，风从背后吹来，带着咸腥味。
“这风……”他喃喃。
郑七突然站起来，牵星板差点摔在地上。他抬头看天，又低头看板，再抬头。
“风来了！”他喊，“东南风！”
甲板上的人全停下动作。风确实变了，从背后推着船身，帆布轻轻鼓起。海面波纹也开始转向，浪头朝着港口外侧涌去。
陈浪爬上船首像，再次取出指南针。指针晃了一下，稳住，指向东北偏东。他翻开日志最后一页，上面画着一条航线，终点是吕宋南岸的避风湾。那是他们退路的底线。
但现在不能退。