他收起日志，大声说：“传令各船——主帆升半桅，留机动；弩手入舱待命，火油罐准备点火；所有轻舟撤回内港，不得出闸。”
副官记下命令，飞奔而去。
片刻后，号角响起。一声短，两声长，是备战信号。三百艘船上陆续亮起火把，有些船还在修，连帆都没补好，可旗子已经挂上去，写着“陈”字。
周猛站在指挥舰船头，举起刀。
“弓箭手上位！”
一队队水手爬上桅杆，在横梁上架起硬弓。他们中间有老有少，有的还是孩子，可没人退。一个人把箭壶插在脚边，抽出一支箭，咬掉尾羽上的霉斑，搭上弦。
阿花带着药童在甲板下铺草席。伤员躺在一起，有人哼，有人咳。她打开最后一包药粉，倒在陶碗里，加水搅匀。药太稀，颜色发白。
她抬头看顶棚裂缝，雨水滴下来，落在碗边。
郑七抱着牵星板坐在舱口，眼睛一直盯着天。风越来越大，云层裂开一道缝，透出一点光。他知道，这种风不会停，只会越刮越猛。
他低声说：“等潮水涨到顶，我们就能冲出去。”
没人回答他。所有人都在等。
陈浪站在船首，手扶着断裂的龙头。木头粗糙，扎手。他想起二十年前在海边见过的一艘沉船，也是这样缺了眼睛，可还立在礁石上，不肯倒。
潮声轰鸣。
他数着时间。心跳一下，算一刻。还有不到两百下，潮位就会达到最高。那时水最急，流速最快，最适合突围。
但他也知道，蒙古人不会让他们轻易走。
望哨突然大喊：“敌舰动了！”
陈浪抬眼。北面海平线上，黑影开始移动。一艘、两艘、五艘……越来越多。它们排成弧形，缓缓压向港口入口。这是围杀阵，要把他们堵死在里面。
周猛啐了一口，握紧刀柄。“来吧。”
阿花端着药碗走出来，站在梯口。她看见陈浪背影，还站在那残破的船首上，一动不动。
风卷起他的衣角。
她没喊他。只是把药碗放在地上，掏出一块布，开始擦箭簇。
郑七站起身，把牵星板塞进怀里。他走到舵位旁，摸了摸老旧的舵轮。这船修过七次，每次都说撑不过下一场风，可它还在。
“我能掌舵。”他说。
陈浪回头看了他一眼。
就在这时，第一艘敌船驶入射程。
弓弦绷紧的声音此起彼伏。
陈浪抬起右手，缓缓举过头顶。
所有人的视线都集中在他手上。
他的手掌张开，然后猛然握拳。
下一瞬，一支火箭划破空气，直扑最近的敌船。