第二十三日，风变了。
吴大海是被冻醒的。
他蜷缩在薄被里，浑身发抖，牙齿打颤。那层薄被像纸一样，根本挡不住刺骨的寒意。他睁开眼，看见自己呼出的气在黑暗中凝成白雾，久久不散。
他挣扎着坐起来，披上衣服，推开门。
那一刻，他愣住了。
天空是铅灰色的。不是普通的灰，是那种沉甸甸的、压得人喘不过气来的铅灰。云层压得很低，低到仿佛伸手就能摸到。风从谷口灌进来，呼啸着，呜咽着，像无数头野兽在嚎叫。
吴大海站在门口，一动不动。
那股风吹在身上，冷得刺骨。他的衣服很薄，薄得像一层纸。风一吹就透了，冷意像无数根针，密密麻麻地扎进肉里。
但他没有回去加衣服。
他就站在那里，望着那片铅灰色的天空，望了很久。
然后他转身，朝地窖走去。
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地窖已经挖了七丈深。
从坑口往下看，底下漆黑一片，什么也看不见。但吴大海知道，那里有二十个人，正在抡着镐头，继续往下挖。
他跳进坑里。
坑壁上全是湿漉漉的泥土，散发着潮湿的腥气。他一路滑到坑底，双脚落在松软的泥土上。
坑底有火把。火光跳动着，照亮了那些人的脸。
二十张脸，全是黑的，全是泥。只有眼睛是亮的。在昏暗的坑底，那些眼睛像二十盏灯，闪烁着，燃烧着。
镐头砸在土上的嘭嘭声，在狭窄的空间里回荡，震得人耳膜发麻。
吴大海走到最深处，蹲下，把手伸进刚挖出来的土里。
土是温的。
地底的温度，比地面高出许多。那股温热从掌心传来，沿着手臂蔓延，一直暖到心里。
他握紧那把土，握了很久。
然后他站起身，朝那些人点了点头。
二十把镐头，挥舞得更快了。
嘭嘭嘭，嘭嘭嘭，嘭嘭嘭。
像心跳。
像这座城的心跳。
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午时，吴大海从地窖里爬出来。
他的手上全是血泡。血泡破了，露出里面的嫩肉。嫩肉蹭在坑壁上，火辣辣的疼。但他没有包扎，也没有休息。
他站在坑边，望着远处那些瓦房。
东山坡上，三十九间瓦房已经全部落成。青灰色的砖墙，青灰色的瓦顶，一排一排，整整齐齐。阳光照在上面，那些瓦片泛着温润的光。
第一批住进去的人，是帐篷区的那些人。
昨天傍晚，周通带着他们，一间一间地分。
老人分到底层，方便进出。有孩子的分到中间，方便照看。青壮分到坡顶，离砖窑近，上工方便。
分到最后，还剩一间。
周通站在那间房前，沉默了很久。
然后他开口。
“这间，给石锁。”
人群里一片寂静。
石锁站在人群最后面，独臂垂在身侧，低着头，一动不动。
周通走过去，把钥匙塞进他手里。
钥匙是铁打的，冰凉冰凉的，硌得手心生疼。
石锁握着那把钥匙，握了很久。
然后他抬起头，望着那间房。
望着那堵墙，那扇窗，那扇门。
他的嘴唇动了动，想说什么，却什么也没说出来。
他只是握着那把钥匙，一步一步，朝那间房走去。
推开门的那一刻，他愣住了。
屋里有土炕，有窗户，有门。土炕上铺着干草，干草散发着清香。窗户上糊着纸，纸是新糊的，透进淡淡的光。门是木头的，很结实，关起来严丝合缝。
他走进去，在土炕上坐下。
干草软软的，暖暖的。
他坐了整整一夜。
没有睡。
只是坐着。
摸着那些墙，摸着那些窗，摸着那些门。
月光从窗户照进来，照在他脸上，照在他那只独臂上，照在他满是泪痕的脸上。
他没有擦。
就让它们流着。
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申时，柳轻眉的兑换点前排起了长队。
三百多个人，每人手里都攥着一个小小的布包。布包里有的是贡献点凭证，皱巴巴的，被汗浸透了。有的是兽皮，有的是草药，有的是矿石。他们拿这些东西，来换过冬的物资。
柳轻眉坐在里面，面前的桌子上摆满了东西。
凝血草，回灵叶，培元根。铁矿石，铜矿石，废弃剑器。还有这几天新到的——兽皮，棉衣，棉被，木炭。
每一件都标着价，每一件都在等着被人换走。
第一个人走上前，把布包放在桌上。
柳轻眉打开，数了数里面的凭证。
“二十三點。换什么？”
那人是个年轻人，穿着单薄的旧衣服，嘴唇冻得发青。他指了指那堆兽皮。
“那张。最大的那张。”
柳轻眉看了一眼。那是一张熊皮，又厚又大，足以裹住一个成年人。标价二十点。
她把熊皮递给他。
年轻人接过，紧紧抱在怀里，转身就走。
第二个人，是个老人。他换了一株凝血草。
第三个人，是个女人。她换了一块铁矿石。
第四个人，是个孩子。他换了一把废弃剑器。
一个接一个，络绎不绝。
柳轻眉的手在账本上飞快地记录着，笔尖沙沙作响。她的眼睛有些发酸，手有些发麻，但她没有停。