天还没亮透，吴大海就站在柴房门口了。
他就那样站着，一动不动，望着眼前那堆成小山的妖兽尸体，已经站了整整一个时辰。三十七头雪罴，整整齐齐地码在那里，一头挨着一头，像一排沉睡的远古巨兽，在晨光中投下浓重的阴影。最前面那头体型最为庞大，肩高超过一丈，体长接近三丈，浑身覆盖着银灰色的长毛，长毛上凝结着暗红色的血块，在初升的阳光下闪着诡异的光泽。那是狼王，那头脖子上有一圈白毛的狼王，那头差点要了周撼岳命的狼王。它的眼睛还睁着，死不瞑目，血红色的瞳孔里倒映着这座城，倒映着那些即将分食它血肉的人，仿佛在质问着什么，又仿佛在诅咒着什么。吴大海与那双眼睛对视了很久，久到他几乎要以为那头死去的狼王下一秒就会活过来，张开那张还沾着血肉的大嘴，一口把他吞下去。
但他没有动，也没有移开目光。他就那样盯着那双死去的眼睛，盯着那些凝结的血块，盯着那些粗壮的四肢，盯着那些从伤口里翻出来的、已经冻成冰碴子的内脏。他闻到了那股浓烈的血腥味，比屠宰场还要浓烈十倍，浓烈到让人作呕，让人窒息，让人从心底里发寒。那是三十七头妖兽的死亡气息，那是周撼岳用命换来的东西，那是这座城活下去的希望。
他缓缓蹲下，伸出手，摸了摸最近那头雪罴的皮毛。
毛很厚，很软，摸上去像摸着一团温热的云。他用手揪了揪，毛很结实，揪不下来，每一根都像是钉在皮子里的钉子。这是好东西，是最好的皮子，比他从北境带来的那些羊皮牛皮要好上一百倍。一头雪罴的皮能做两件皮袄，三十七头就是七十四件皮袄。七十四件皮袄，够给全城最需要的人——那些老人，那些孩子，那些伤病员，那些还在挨冻的人。
他又看了看那些肉。
雪罴的肉是暗红色的，红得发黑，肉质紧实得像石头，用手指按都按不动，按下去就是一个白印，半天恢复不了。这种肉最有嚼劲，也最管饱，吃一块能顶一天。一头雪罴少说有两三百斤肉，大的那头可能有四五百斤。他粗略算了算，三十七头加起来，至少有一万斤肉。一万斤肉，两千三百个人，每人能分多少？他默默在心里算了半天，算出个大概的数字——四斤。每个人能分四斤肉。
四斤肉。
够一个人吃十天。
够全城吃十天。
他站起身，朝城里走去。走了几步，他又回头看了一眼那堆尸体，看了一眼那双死不瞑目的眼睛，看了一眼那些凝结的血块。然后他加快脚步，朝敲锣的人家走去。
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卯时三刻，当当当的锣声响彻整座城。
那声音在清晨的山谷里回荡，惊起几只停在屋顶上的鸟，惊起那些还在睡梦中的人，惊起整座城的心跳。锣声从城东响到城西，从城南响到城北，每一下都敲在人心上，每一下都让人心跳加速。
“分肉了——分肉了——各家各户都来领肉——”
那声音由远及近，由近及远，一遍又一遍地重复着，不知疲倦。很快，家家户户的门都打开了，人都出来了。老人，孩子，女人，男人，全都出来了。他们穿着破旧的棉袄，踩着厚厚的积雪，从四面八方涌向柴房门口的那片空地。
吴大海站在柴房门口，手里捧着一本账本。那是柳轻眉连夜赶出来的分肉方案，每一页都密密麻麻地记满了数字——东区多少户，西区多少人，南区多少老人孩子，北区多少青壮。每一笔都清清楚楚，每一笔都明明白白。他翻开第一页，看着那些数字，手心里渗出细密的汗珠。他知道，今天这事办不好，会出大乱子。两千三百个人，两千三百张嘴，两千三百颗饥饿的心，全都盯着他手里的肉，全都等着他分。他要是分不公，分不均，分得有人不满意，那些饥饿的人会做出什么事，他想都不敢想。
人群越聚越多，很快就挤满了整片空地。他们挤在一起，挤得密不透风，挤得连雪都踩化了。但没有人说话，没有人吵闹，只是盯着他，盯着他身后那堆成小山的尸体，盯着那些还在冒热气的肉。那种眼神吴大海见过，在逃难的路上见过，在快饿死的人眼里见过——那是饥饿到了极点才会有的眼神，那是绝望到了极点才会有的眼神，那是为了活下去什么都能做的眼神。
他深吸一口气，清了清嗓子。
“都听着——”
人群里一阵骚动，很快又安静下来。
“今天分肉，一人四斤。”
人群里爆发出嗡嗡的议论声，但很快又被压下去。
“老人和孩子先领。青壮后领。排好队，不许挤，不许抢。谁抢，谁就没有。”
他顿了顿，目光扫过人群。
“听明白了吗？”
人群沉默了一息。
“明白了。”
那声音稀稀落落的，但已经够了。
吴大海朝旁边那几个切肉的人点了点头。
“开始。”
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第一个人是个老太太。
她走得很慢，很慢，每一步都要用拐杖撑着，每一步都要在雪地上停留很久。她佝偻着腰，腰弯得像一张弓，头几乎要碰到膝盖。她的头发全白了，白得像雪，稀稀落落的，露出下面干枯的头皮。她的脸上满是皱纹，皱纹像刀刻的一样，一道一道，密密麻麻，深得能夹住灰尘。她穿着破旧的棉袄，棉袄上打着好几个补丁，补丁摞补丁，有的补丁比原来的布料还大。那些补丁颜色各异，有黑的，有灰的，有黄的，补在一起像一幅破烂的拼图。
她走到吴大海面前，抬起头，看着他。
那双眼睛浑浊了，浑浊得像一潭死水，看东西都要眯着眼，眯成一条缝。但此刻，那双浑浊的眼睛里，有一种光。那种光很奇怪，不是希望，不是渴望，是一种说不清道不明的东西——像是感激，又像是庆幸，像是活着的证明，又像是等死前的最后一点念想。
吴大海接过她手里的碗，递给旁边切肉的人。
那是一个破碗，豁了好几个口子，碗底还有一道裂纹，随时都会碎成两半。但那是她唯一的碗，唯一的家当，唯一能盛东西的东西。
切肉的人接过碗，看了看老太太，然后从最大那头雪罴身上切下一块最好的肉。那块肉肥瘦相间，肥的地方白得像雪，瘦的地方红得像血，足有四斤多，放进碗里，碗都快装不下了。
老太太捧着那碗肉，手在抖。
她低下头，看着那块肉，看了很久很久。久到后面的人开始不耐烦，久到有人小声嘀咕，久到吴大海都忍不住想开口。然后她抬起头，看着吴大海，看着那个切肉的人，看着那些还在排队的人。
她的嘴唇动了动，想说什么，却什么也没说出来。
她只是站在那里，捧着那碗肉，眼泪流了下来。
那眼泪顺着皱纹流下去，流进嘴里，流进脖子里，滴在碗里，滴在肉上，滴在雪地上。她没有擦，就让它们流着，流着，流着。
吴大海没有说话。
他只是朝她点了点头。
老太太捧着那碗肉，一步一步往回走。走得很慢，很小心，每一步都要先看看脚下，生怕摔倒，生怕碗里的肉掉出来。她的背影在雪地里格外清晰，佝偻的，瘦小的，颤颤巍巍的，让人看了心里发酸，让人看了眼眶发红。
队伍里，有人悄悄抹了抹眼角。
有人低下头，不敢再看。
有人转过身，假装看着别处。
吴大海深吸一口气，大声喊道。
“下一个。”
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第二个是个孩子。
他七八岁，瘦得皮包骨头，颧骨高高突起，眼窝深深凹陷，像一具会走路的骷髅。他的脸上脏兮兮的，满是污泥和鼻涕，干了又流，流了又干，结成一层黑黑的壳。他的衣服破得不成样子，好几处都露着肉，肉冻得发紫，紫里透着黑。但他站在那里，站在队伍里，排在老人后面，安安静静的，不吵不闹。
他是一个人来的。
没有大人陪着，没有兄弟姐妹，就他一个人。
轮到他时，他走到吴大海面前，踮起脚，把手里的碗举得高高的。
那是一个破碗，比老太太的碗还要破。豁了好几个口子不说，碗底还有一道裂纹，裂纹旁边还有一个洞，用一块破布塞着。他就用这样一个碗，来盛他的肉。
吴大海接过碗，递给切肉的人。
那人切了一块肉，放进碗里。
孩子捧着碗，低头看了看那块肉，然后抬起头，看着吴大海。
那双眼睛很干净，很亮，亮得像两颗星星，亮得让人不敢直视。但那双眼睛里，有一种东西，一种让人心疼的东西——那是饥饿，那是渴望，那是为了活下去什么都能做的绝望。
“叔叔，我能多要一块吗？”
吴大海愣了愣。