“为什么？”
孩子的眼眶红了。
红得很突然，红得很彻底，整双眼睛都红了，红得像要滴出血。
“我想给爷爷一块。爷爷病了，躺在床上，下不来。”
吴大海沉默了三息。
他没有问孩子的爷爷是谁，没有问孩子的爹娘在哪，没有问孩子怎么一个人来。他什么都不问，只是接过碗，递给切肉的人。
那人又切了一块肉，放进碗里。
碗满了，满得装不下，肉堆得像一座小山。
孩子捧着碗，朝吴大海鞠了一躬，转身就跑。
跑了几步，他又跑回来。
“谢谢叔叔。”
然后跑了。
吴大海站在那里，望着他的背影，望着那个瘦小的身影消失在人群中。那个身影跑得很快，很快，快得像一头小鹿，快得像一道闪电。他跑过街道，跑过集市，跑过那些还在排队的人，跑向远处那些低矮的房屋。
吴大海忽然想起很久以前，自己也是这么大的时候，也是这么瘦，也是这么饿。那时候他爹娘都死了，他一个人到处讨饭，到处挨打，到处被人骂。有一次他饿得实在受不了，偷了人家一个馒头，被人抓住打了个半死，扔在雪地里等死。后来遇到了师父，师父把他捡回去，给他吃的，给他穿的，教他本事，他才活下来。
他深吸一口气，大声喊道。
“下一个。”
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第三个是个年轻人。
他二十出头，长得很结实，肩膀很宽，胸膛很厚，一看就是个能干活的。但他的脸色发黄，黄得像蜡，眼睛里布满血丝，血丝像蛛网一样密密麻麻。他的衣服很破，破得能看见里面的肉，肉上有好几道伤疤，有的是旧伤，有的是新伤，新伤还结着痂，痂上还渗着血。
但他站得很直。
腰挺得笔直，背挺得笔直，脖子挺得笔直，整个人像一棵树，一棵长在雪地里的树。
他走到吴大海面前，把手里的碗递过去。
那是一个普通的碗，没有豁口，没有裂纹，干干净净的，像是刚洗过。
吴大海接过碗，看了看他。
“你叫什么？”
“二狗。”
“从哪来的？”
“北境。”
吴大海沉默了一下。
“家里人还在吗？”
二狗摇了摇头。
摇得很慢，很轻，像是在摇一件很重的东西。
“都没了。”
他的声音很平静，平静得像在说别人的事。
吴大海没有再问。
他把碗递给切肉的人，切了一块肉，放进碗里。
二狗接过碗，看了那块肉一眼，然后抬起头，看着吴大海。
那双眼睛里，有一种东西。不是感激，不是庆幸，是一种很奇怪的东西——是倔强，是不服输，是无论如何都要活下去的欲望。
“吴大哥，我能去砍柴吗？”
吴大海愣了愣。
“你的腿——”
“能走。”二狗打断他，声音很坚定，坚定得像石头，“我能走。我能干活。不能白吃。”
吴大海看着他，看了很久。
那双眼睛一直盯着他，没有躲闪，没有退缩，就那么直直地盯着。
他点了点头。
“好。明天来找我。”
二狗捧着碗，转身走了。
走了几步，他又回头看了一眼。
然后消失在人群里。
吴大海望着他的背影，望着那个走得很直的背影，心里忽然有一种奇怪的感觉。
他觉得，这个人，以后会有出息。
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太阳越升越高，队伍越来越短。
一个时辰后，最后一个青壮领完肉，走了。
柴房门口，只剩下吴大海和那几个切肉的人。
三十七头雪罴，已经剥了皮，剔了骨，分成了三千多斤肉。皮子被整整齐齐地叠起来，堆成一摞，准备送去硝制。骨头被堆在一边，准备熬汤。内脏被另外放着，准备喂狗。肉被分到每一户，每一碗，每一个人。那些空了的碗，那些吃完的碗，那些还没来得及吃的碗，到处都是，散落在雪地上，像一片白色的蘑菇。
吴大海坐在柴房门口的台阶上，望着那些空碗，望着那些碗里残留的油花，望着那些正在往家走的人。
他们的脚步比来时轻快多了。
他们的脸上都有光了。
那种光很奇怪，不是吃饱了饭的光，是活着的光，是有希望的光。
他忽然想笑。
但他没有笑。
他只是坐在那里，望着那些人，望着那座城，望着那片灰蒙蒙的天。
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