炉身在水里冷却，发出嗤嗤的声响，像什么东西在呻吟。
他等了一会儿，用铁钳把炉身捞出来，放在地上。
好了。
第一个铁炉的炉身。
他蹲下，看着那个炉身，看了很久。
然后他站起来，大声喊道。
“下一个——”
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申时，周通的双手已经磨出血了。
那血从手套里渗出来，一滴一滴地滴在地上，滴在铁锭上，滴在成形的铁炉上。他没有停，也没有包扎，就那么让它流着。因为停不下来，一停就赶不上进度。一停，就有人要挨冻。一停，就有人可能熬不过这个冬天。
他咬着牙，继续砸。
嘭嘭嘭，嘭嘭嘭，嘭嘭嘭。
那声音已经成了他身体的一部分，成了他心跳的一部分。每砸一下，他都要用尽全力；每砸一下，他都要咬紧牙关；每砸一下，他都要告诉自己——再坚持一下，再坚持一下，再坚持一下。
旁边的人看见他的手，想过来帮忙。
他摇了摇头。
那人退了回去。
周通继续砸。
他不知道砸了多少下，不知道砸了多久，只知道天黑了又亮，亮了又黑。他只知道，他身边堆起来的铁炉越来越多，越来越多，多到快把他围起来。
十三个。
第一天，他打了十三个铁炉。
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亥时，周通坐在铁匠铺门口，望着那些成形的铁炉。
十三个铁炉，整整齐齐地码在那里，一字排开，像十三个站岗的士兵。它们在月光下泛着青黑色的光，笨拙的，憨厚的，但让人看了心里踏实。每一个都能烧一个冬天，每一个都能让一户人家暖起来，每一个都能救几个人的命。
他伸出手，摸了摸最近那个铁炉。
铁炉是凉的，已经凉透了。但摸上去，他却觉得有一种奇怪的热，从掌心一直传到心里。那是他亲手打的铁炉，那是他用血和汗换来的铁炉，那是这座城活下去的希望。
他忽然想笑。
但他没有笑。
他只是坐在那里，摸着那个铁炉，望着远处那些低矮的房屋。
那些房屋里，有人正在挨冻。
那些房屋里，有人正在发抖。
那些房屋里，有人正在等着他的铁炉。
他站起身，抱起一个铁炉，朝最近那户人家走去。
身后，那二十个人也抱起铁炉，跟在他后面。
他们走过街道，走过集市，走过砖窑，走到那户人家门口。
周通敲了敲门。
门开了，一个老人探出头来。
他看见周通，看见周通怀里那个铁炉，愣住了。
周通没有说话。
他只是把铁炉递过去。
老人接过铁炉，抱在怀里，手在抖。
他看着那个铁炉，看着周通，看着那些抱着铁炉的人，嘴唇动了动，想说什么，却什么也没说出来。
他只是站在那里，抱着那个铁炉，眼泪流了下来。
周通转身，朝下一户走去。
身后，那二十个人也跟着他，朝下一户走去。
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