这里的空气粘稠得像是放了几百年的尸油。
扎里尔站在停尸房外围的警戒线前，没急着迈步。
眼前的建筑轮廓在视网膜上扭曲、拉伸，空气泛起那种只有夏天柏油路面被暴晒后才会出现的水波状涟漪。
这不是热浪，是高密度的亡魂力场正在强行排挤活人的生存空间。
硬闯只会像只苍蝇一样撞在捕蝇纸上，那是蠢货才干的事。
他抬手，食指指甲极其干脆地划过颈侧大动脉。
血珠没来得及滚落就被指尖截住。
这滴血里并没有多少属于人类的温热，反而暗藏着一丝即将引爆的焦灼。
扎里尔将那截断裂的主羽末端狠狠刺入这滴血中，随后反手一插，将羽管钉入脚下潮湿的泥土。
“滋——”
像是把烧红的烙铁扔进冰水，泥土瞬间冒起黑烟。
那滴含火之血顺着地下错综复杂的排水管网狂奔，如同贪婪的火蛇，那是对死气最敏感的追踪器。
几秒后，停尸房地下一层的通风口突然闪了一下。
接着是第二盏、第三盏。
七盏早已因线路老化而废弃的红色应急灯，沿着墙根依次亮起，在昏暗的走廊里拉出一条惨淡的血路，直通那个阴气最重的B区冷库。
“你们用我的标志立规矩。”扎里尔看着那条光路，嘴角扯出一个冰冷的弧度，“那就让我循着你们的规矩进来。”
他抬脚跨过警戒线。
门口的阴影里杵着一个人。
玛莎·肖。
这个几乎连路都走不稳的老妇人，此刻正死死拄着拐杖，手里攥着一张照片，指节因为过度用力而发白。
她不知道自己怎么来的，只记得那个梦里有人在她耳边念叨，一定要把东西送到。
“他不是怪物……”
看到扎里尔走近，玛莎那双浑浊的老眼里涌出泪水，她颤巍巍地递出照片，声音破碎得像风里的枯叶，“罗伯特……他只是不想再看见有孩子死在街头。求求你，让他停下。”
扎里尔接过照片。
泛黄的相纸上是个年轻男人，笑容灿烂，旁边站着一个面色阴郁的黑发阔少。
背面有一行钢笔字，字迹力透纸背：
布鲁斯·韦恩，1998年4月5日，血誓契约成立。
扎里尔的拇指摩挲过那行字。
原来如此。
罗伯特·肖，这个名字在哥谭警局的档案里只是个运气不好的殉职义警，没人知道他是蝙蝠侠早期的盟友。
他在一次惨烈的行动失败后选择独自赴死，临死前立下了“以魂守序”的血誓。
那份原本随着时间消散的执念，却因为扎里尔这个“堕落神明”的降临，被重新点燃，甚至发生了畸变。
他没说什么安慰的话，那种东西在这个城市最廉价。
将照片揣进兜里，扎里尔推开了那扇沉重的铁门。
B区冷藏室的温度比外面低了至少二十度。
十二个停尸柜的抽屉全部被拉开，十二具尸体整整齐齐地躺在那儿。
每一具尸体的胸口正中央，都插着一枚打磨锋利的骨片，脸上盖着白布，像是等待检阅的士兵。
冷库中央的解剖石台上，站着那个影子。
“灰刃”罗伯特。
他的身体呈现出半透明的灰败色，手里提着一把由腿骨磨制的长剑。
看到扎里尔走进来，这个曾经的义警、如今的亡灵领主，竟然干脆利落地单膝跪地，骨剑拄地发出“当”的一声脆响。
“您来了。”
罗伯特的声音像是两块砂纸在摩擦，“我以为还要等十年，等到这城市的血流干。”
随着他这一跪，他身后原本空荡荡的虚空里，骤然浮现出十一道模糊扭曲的人影。