雨下得更大了。
不是淅淅沥沥，而是那种兜头往下砸的架势，雨点又冷又重，打在脸上生疼。
扎里尔走出地铁口，迎面灌来的风裹挟着水汽，瞬间就把他那件廉价风衣的下摆给浸透了，湿漉漉地贴在腿上，感觉糟透了。
他摊开手掌，那粒进化后的“启明之露”静静躺在掌心，像一小颗被冻住的水银，触感冰凉，却又仿佛蕴含着某种即将爆发的热量。
影息紧跟着蹿了出来，落在积水的地面上，却没有溅起一滴水花。
这头天堂猎犬浑身的黑毛像是流动的阴影，雨水直接穿透了它虚幻的身体。
它绕着扎里尔焦躁地转了三圈，喉咙里发出那种压抑的、仿佛砂轮摩擦骨头的低吼。
那双血红的眼睛死死盯着身后黑漆漆的地铁入口，像是在提防着什么东西会从那深渊里追出来。
突然，影息停下脚步，猛地仰起头，不再发出任何声音。
它一个纵跃，动作轻盈得像一片被风吹起的黑色羽毛，悄无声息地落在了旁边一栋废弃建筑的墙头上。
它回望了扎里尔一眼，那眼神里的意思再明确不过——跟上。
下一秒，这头猎犬化作一道贴地疾行的黑影，沿着哥谭错综复杂的街巷，朝着大都会的方向疾驰而去。
它不再像之前那样用声波构筑虚幻的地图，而是用自己的身体，亲自带路。
奇异的一幕发生了。
影息每一步踏过的地方，无论是龟裂的水泥地，还是堆满垃圾的巷子，都会有一根纤细的白色铁芽从地底悄然破土而出。
那些铁芽并不发光，却在漆黑的雨夜里反射着城市遥远而微弱的霓虹，连成一条断断续续、却又清晰无比的路径。
扎里尔没再耽搁，迈开长腿，跟了上去。
雨幕像是没有尽头的瀑布，将整个哥谭笼罩在一片嘈杂的灰蒙之中。
他穿过一个散发着尿骚味和浓烈湿气的桥洞，脚步忽然顿了一下。
桥洞深处，一小撮微弱的火光在风中摇曳，正烤着一份湿透了的报纸，呛人的黑烟混着纸张燃烧的怪味弥漫开来。
那个自称“先知乔”的老乞丐就蹲在火堆旁，聚精会神地翻动着报纸，仿佛那是什么珍贵的食材。
看见扎里尔的身影，老人浑浊的眼珠动了动，从怀里掏出半块被熏得焦黑的面包，递了过来。
“吃点吧，”他咧开嘴，豁牙的牙床在火光下显得有些诡异，“饿着肚子的人，眼神不好，容易把谎言当成晚饭。”
扎里尔的目光从那块黑乎乎、天知道放了多久的面包上移开，落在了老人的脸上。
他没接。
“我很好奇，”扎里尔的声音穿透雨声，显得格外清晰，“为什么每次反生命低语波动最强烈的地方，总能看到你？”
“嘿……”老乞丐笑了，笑声沙哑得像是破风箱在抽气，“因为只有我们这种脑子坏掉的疯子，才听得懂神明老爷们的咳嗽声啊。”
他收回面包，自己狠狠咬了一口，嚼得嘎嘣作响，也不知道是面包太硬，还是里面掺了沙子。
扎里尔不再理会这个神神叨叨的老家伙，转身继续跟上影息留下的光径。
雨水顺着他额前的黑发滑落，流过他毫无表情的脸。
一路无话。
当他最终停下脚步时，已经站在了一座高耸的、早已废弃的广播塔下。
钢筋结构的塔身在风雨中发出不堪重负的呻吟，锈迹斑斑的铁皮像是一块块巨大的伤疤。
这里是哥谭与大都会的交界地带，荒凉得连只流浪狗都懒得光顾。
塔楼的大门敞开着，里面漆黑一片，像是一只巨兽张开的嘴。
他走了进去。
塔内空空荡荡，没有任何通电的迹象，更别提什么广播设备了。
空气里弥漫着一股铁锈、灰尘和死老鼠混合的恶臭。
就在这片死寂的中央，一台老式的手摇留声机摆在地上，它那黄铜色的喇叭口积满了灰尘，唱盘正以一种诡异的、极其缓慢的速度自己转动着。
唱针悬在半空，根本没有接触唱片。
可偏偏，无数细微的、被压抑到极致的孩童啜泣声，正从那喇叭口里层层叠叠地渗出来。
那声音不是通过空气传播，而是直接钻进脑子里，像无数根冰冷的小针，扎着人的神经。