脚踝传来一阵刺骨的寒意，不是水，是液化的死亡。
扎里尔低头看去，那漆黑的河水正顺着裤脚往上爬，每触碰一寸皮肤，脑子里就像被烧红的烙铁狠狠烫了一下。
画面像坏掉的幻灯片一样在眼前炸开。
他在古罗马的广场上，手里举着不是火把，而是纯粹的圣火，把那些纵欲的贵族连同他们的宫殿一起烧成琉璃状的废墟。
他在想：这火真干净。
画面一闪。
维多利亚时代的伦敦，雾霾里带着铁锈味。
他站在贫民窟的下水道口，指尖弹出一缕灰色的瘟疫，看着老鼠和那个时代肮脏的秘密一起烂在泥里。
他在想：这是必要的清洗。
再一闪。
二战的集中营，漫天飞雪。
他穿着一身笔挺的军装，或者说，军装只是他的伪装。
他面无表情地按下毒气室的开关，不是为了杀戮，而是为了终结那些已经在痛苦中失去人性的灵魂。
他在想：这是仁慈。
每一次。每一次他都觉得自己是对的。
每一次他都觉得自己是唯一的清醒者，是手里拿着那把手术刀的主治医师，要给这个病入膏肓的世界做切除手术。
然后画面黑了。
一只看不见的大手从天而降，像捏死一只蚂蚁一样把他捏碎，耳边只有一个冷漠的声音：“失控。重启。”
“呕——”
扎里尔猛地弯下腰，干呕了几声。
胃里像是有把刀在搅，哪怕他现在是个堕天使，这种跨越时空的恶心感还是让他想把五脏六腑都吐出来。
这哪是什么倒悬之河，这根本就是一条由失败者的呕吐物汇成的臭水沟。
“你看完了？”
一个声音突兀地响起，像是两块墓碑在摩擦。
扎里尔抹了一把嘴角的苦水，抬起头。
回廊的尽头不知何时站了个半透明的老头。
那家伙一身发霉的长袍，手里捧着一本大概有一吨重的无字书，脸上的皱纹深得能夹死苍蝇。
是赫克托，那个据说守了这鬼地方一千年的幽灵管理员。
赫克托没说话，枯枝一样的手指缓缓伸出，指向那倒悬河水里漂浮的第一具尸体。
那是一具干瘪的骷髅，胸口插着一把青铜短剑，剑柄上刻着楔形文字：“巴比伦”。
扎里尔眯起眼，那种该死的、仿佛刻在灵魂深处的本能驱使着他伸出手。
指尖刚触碰到那冰凉的剑柄，脑子里瞬间像是有什么东西被橡皮擦强行擦掉了。
那是谁？
那个在哥谭暴雨夜，把自己唯一一块干面包分给他的胖修女？
名字好像叫玛莎？
还是玛丽？
不记得了。
连那张胖乎乎的脸都在记忆里迅速模糊，最后只剩下一团毫无意义的马赛克。
赫克托手里那本无字书上，一行墨迹像血一样晕染开来：“第一次，他忘了慈悲。”
“真他妈公道。”扎里尔扯了扯嘴角，声音冷得像在嚼冰块，“拿走没用的累赘，换取力量，这买卖划算。”
他大步向前，路过第二具、第三具……
流浪画家维娜不知道什么时候蹲在了墙角。
她那身破风衣上全是颜料点子，手里的画笔快得出了残影，在墙壁上疯狂涂抹。
“不对……不对劲……”她嘴里念叨着，眼睛瞪得老大，瞳孔有些涣散，像是看见了某种超越维度的恐怖。
墙上的画里，八道黑影排成一排。
第一个拿着剑，那是巴比伦的尸体。
第二个举着火把，那是罗马的焚城者。
第三个拿着天平，那是伦敦的瘟疫骑士。
在那戴着蝙蝠面具的第六道黑影旁边，第七个穿着一身昂贵的意式西装，手里端着一杯红酒，那神态简直和扎里尔一模一样。
但画还没完。
维娜的手在发抖，笔尖在第七道影子旁边画了个空位。
第八道黑影，没有脸，没有身体，只有一片缓缓飘落的、还在冒烟的灰烬羽毛。