“你缺一个位置，老板。”维娜神经质地笑着，口水顺着嘴角流下来，“一直都是七个循环，七次重启……但这次，这次有人替你站进去了。”
扎里尔脚步一顿。
他已经走到了那具长着自己脸的尸体面前。
那是第七具。
胸口空荡荡的，没有插刀。
但在旁边的河水里，一把刻着“哥谭”的黑色短刀正静静地悬浮着，像是在等待它的主人。
只要拔起它，就能继承这一世的“绝对秩序”。
只要拔起它，就能拥有把那群超级反派和超级英雄全部踩在脚下的力量。
扎里尔抬起手，指尖距离刀柄只有一寸。
“别碰。”
赫克托突然开口，两行血泪顺着他苍老的面颊滑落，滴在那本巨书上，砸出一个个血坑，“拔刀即承命。你要么变成下一个挂在这儿的腊肉，要么戴上那顶带刺的皇冠——但不管哪条路，‘扎里尔’这个名字都会变成灰。”
“你以为我在乎？”扎里尔冷笑，手指继续向前，“名字只是代号，只有力量才是真的。”
“呼——”
一阵妖风毫无征兆地卷过。
维娜手里的画纸突然烧了起来。火苗不是红的，是惨绿色的。
灰烬漫天飞舞，却没有散去，而是在空中聚集成了一张边缘焦黑的照片。
扎里尔下意识地接住。
那是一张那种老式拍立得照片，色彩有些失真。
背景是一个破败的孤儿院操场，两个满脸泥巴的小男孩正勾肩搭背地对着镜头傻笑。
其中一个，是“哑火”托尼诺。
那个被他亲手崩了脑壳的小混混。
而另一个……
扎里尔的手指猛地收紧，照片被捏出了褶皱。
那是小时候的他？
怎么可能？
他是堕天使，是天堂的叛逆者，是从至高天坠落到哥谭的异乡客。
他根本就没有人类的童年，更没有在这个该死的贫民窟里和谁当过兄弟！
照片翻转。
背面有一行刚写上去的字迹，墨水还没干，透着一股铁锈味：
“别忘了我是谁……也别忘了，你曾是我哥哥。”
扎里尔感觉脑子里像是有颗核弹炸了。
那些被天堂灌输的记忆，那些关于“审判之锋”的荣耀过往，在这一瞬间竟然出现了裂痕。
像是精美的瓷器上崩开了一条丑陋的口子，露出了里面黑红色的、黏糊糊的真相。
这是什么狗屁玩笑？
天堂给了他虚假的记忆？
还是说，这整个“堕天”的剧本，从头到尾就是一场巨大的欺诈？
他到底是谁？
是从天而降的神，还是这个烂泥潭里爬出来的鬼？
扎里尔死死盯着那张照片，眼底闪过一丝从未有过的慌乱。
这比面对达克赛德的欧米伽射线还要让他脊背发凉。
他没去拔那把刀。
他猛地抬头，看向头顶那片漆黑的虚空。
那里没有河水，只有一个旋转的黑洞，像是通往某种终极真相的入口。
第九层。
康斯坦丁说过，那里不收英雄，只收那些敢把名字扔进垃圾堆的疯子。
扎里尔把那张焦黑的照片塞进怀里，贴着那颗还在跳动的心脏。
他没再看赫克托一眼，也没管身后维娜撕心裂肺的尖叫，一脚踏碎了脚下的倒悬之河。
身体腾空而起，失重感像潮水般袭来。
下一秒，眼前的黑暗如玻璃般破碎。
没有天，没有地。
脚下是一块巨大到无边无际的黑白棋盘，格子纵横交错，延伸到视线的尽头。
而站在棋盘边缘的扎里尔，渺小得像一颗甚至没资格入局的灰尘。