胃壁抽搐，像有只手在拧龙袍。
景帝低头，瞪自己小腹——
“你也造反？”
“刘勤——”
名字冲出喉咙，才想起：那人，已走。
回声在寝宫转一圈，撞回他自己耳里，嗡嗡生疼。
龙榻前，脚踏空空。
往日此刻，刘勤必躬身立侧，双手捧膳盒，笑纹堆在眼角：
“陛下，先喝口热汤，润龙喉。”
今日，只剩一盏冷茶，水面浮灰，像嘲讽。
饿。
头晕。
四肢发飘。
景帝扶柱，指节泛白——
“朕……被下毒？”
旋即否定：
“刘勤不在，连毒都没人喂。”
他踉跄走到铜镜前。
镜里人，唇色淡，眼眶乌，像被抽走三魂七魄。
“原来，饥饿能把真龙变成瘟狗。”
苦笑，镜中人也跟着咧嘴，森白齿列，竟有几分瘆人。
“来人——”
无人应声。
七年杀伐，景帝早成孤家寡人。
寝宫内，只有刘勤一人侍奉。
此刻，更似被全世界遗弃。
他抬手，想摔杯，手臂软绵绵，只碰倒一盏。
瓷碎声脆，像最后一丝尊严，也裂了。
“朕……竟连一口饭都吃不上？”
委屈、愤怒、惶惧，混着胃酸，一起涌到喉头。
门口，忽有影子拉长。
佝偻，微跛，背光而立，像从旧时光里折返。
景帝几乎扑过去——
“刘勤！”
声音卡在嗓子，变调，像稚子失而复得的糖。
“你……改主意了？”
他不敢眨眼，怕一眨，幻影就散。
刘勤抬脚跨过门槛，手里提着朱漆食盒。
“老奴……放心不下陛下。”
嗓子沙哑，像哭过，又像跋涉千里。
景帝没听出异样，只觉胸腔炸开暖流，鼻尖竟酸。
食盒打开，热气扑面。
景帝伸手，筷子却“啪”一声掉地。
他太急了，饿得指节不听使唤。
刘勤弯腰去捡，动作笨拙，额头“咚”撞上桌角。
往日，他能在黑暗里摸黑摆好二十副碗筷，滴水不洒。
景帝皱眉，狐疑爬上眼底。
“你……受了委屈？与人不快？”
刘勤挤笑，嘴角抖：
“没……老奴只是……腿麻。”
借口烂得自己都信不过。
一碗饭递到唇边。
景帝扒拉，烫得直呵气，却舍不得吐。
一口下喉，眼眶发热——