“这……朕的字迹？”
“朕的……？”
他忽然伸手，一把攥住刘勤腕脉，指尖急颤。
“你脉象紊乱，虚火攻心！刘勤，你病了，出现幻觉！”
刘勤任他抓着，嘴角笑意更冷。
“陛下还要骗自己？”
“方才，您不也怀疑走火入魔？”
“如今，倒把疯名扣给老奴？”
一字一句，像冰锥，根根钉入景帝耳骨。
景帝松开手，踉跄后退，背脊撞上亭柱，震得瓦片微响。
他低头，看自己的掌——
纹络深处，仿佛有残血渗出，洗之不去。
“难道……朕真的……”
心脏在胸腔里狂撞，像急于寻个出口，却撞得肋骨生疼。
刘勤忽然敛目，长叹，叹息声轻得像尘埃。
“陛下，对您所做之事，当真……半点不记得？”
尾音发颤，带着一丝近乎绝望的期盼。
若眼前人点头，他这十年忠魂，或许还能找到缝隙安放。
风停，花寂。
亭中，只余两道呼吸，一道粗重，一道细碎。
景帝抱头，缓缓滑坐在地，龙袍下摆铺陈，像一滩破碎的金水。
“朕……只记得饥饿、头晕、无力，其余，空白。”
声音闷在臂弯，像被世界遗弃的幼兽。
刘勤俯视他，老眼浑浊，却掩不住深底那一丝疼。
疼里，夹着惧——
若陛下真被操控，那操纵者是谁？
若陛下装疯，自己这条命，随时可弃。
他忽然觉得，自己也成了棋盘上一粒卒，过河无归。
“起来罢，地上凉。”
刘勤伸手，拽住景帝臂弯，像拽一个迷路的孩子。
景帝借力站起，身形仍晃，却死死反握住那只枯手。
“刘勤，朕，不信！”
“对了！朕的生辰，应该还有七天。”
“对，还有七天就是五月十五。”
“今天应该是五月初八。”
“刘勤！你不说是朕的生日今年已经过去了吗？”
“你证实给我看！”