那白气不是飘着的，是喘着的。
就在黄芽子鼻尖前半寸，那团从泥土缝隙里渗出来的白雾，正一起一伏。
它不是往天上散，而是贴着地皮，像个贪睡的胖子翻身，每一次膨胀收缩的节奏，竟然跟昨夜那片竹林的震颤频率严丝合缝。
咚、咚、咚。
哪怕不用耳朵听，脚底板也能感觉到那股从地心传上来的慵懒脉动。
这条路没断，但路“睡着”了。
黄芽子抬起的脚在半空悬了整整三息，最后像是怕踩碎了什么好梦似的，轻飘飘地收了回来。
她没说话，转身走到路边的垂柳旁，伸手折了一截柳枝。
“咔嚓。”
柳枝带着几片嫩叶，被她插在了路当间。
没立警示牌，也没喊话。
但那天从早到晚，全村上到八十老翁，下到穿开裆裤的娃娃，路过这儿时全都默契地绕了个大弯。
没人问为什么，就像没人会去问太阳为什么东升西落，大家只是本能地觉得，扰人清梦是要遭天谴的。
正午时分，老槐树下。
巡昼手里捧着那本厚厚的村志最后一册。
封皮上光秃秃的，没题字，只在那函套里头，压了一片泛着褐金色的干枯竹叶。
他盯着树干上那个早已枯朽多年的树洞，把书匣子慢慢塞了进去。
动作慢得像是要把这一瞬间拉长成永恒。
书匣入洞，严丝合缝。
巡昼拍了拍手上的灰，转身就走，连头都没回。
就在他迈出第一步的瞬间，那原本干裂如老人死皮的树皮，忽然蠕动了一下。
像是伤口结痂，又像是蚌壳闭合，那树洞边缘的树皮无声地生长、交织，眨眼间便愈合得天衣无缝，仿佛那个树洞从未存在过。
当晚，南林村狂风骤雨。
隔壁王二家的瓦片被掀飞了三成，叮铃咣啷碎了一地，唯独这棵老槐树连片叶子都没掉。
那些枝丫反倒低垂下来，像是个护着雏鸟的老母鸡，把树干裹得严严实实，任凭风雨在外面咆哮，树底下愣是一滴水都没渗进去。
雨停的时候，眠娘正好路过积锅巷。
那口破锅里的水满了，水面平得像面镜子，倒映不出半点影子。
眠娘脚步没停，也没像往常那样去探究那火苗还在不在。
一步，两步，三步。
就在她即将走出巷口的时候，身后忽然传来一声极轻、极懒的动静。
“嗯。”
那声音短促，带着点刚睡醒的鼻音，又像是一句漫不经心的答应。
眠娘的步子顿了半拍。