他听清了。
“侬脑子瓦特啦。”
他没再说话，推门出去。
楼梯间很安静。他一步步往下走，手插进公文包，摸到那张画。纸面粗糙，蜡笔的痕迹凸起。他想起儿子画里的女人，站姿、旗袍、项链，和刚才那个女人一模一样。
不是巧合。
他走出图书馆主楼，天色有点阴。风吹过来，树叶沙沙响。他把自行车从铁栏上推下来，没有骑。
他站在台阶上，回头看门楼。
灰墙绿瓦，石柱依旧。可他知道，刚才那一面不是结束。
他低头检查车锁，发现后轮有点松。他蹲下去拧螺丝，手指碰到车座底下。
有一张纸条。
他抽出来。很小，指甲盖大小，折成三角。展开只有四个字：
“别信张秀兰。”
他猛地抬头。
台阶上来往几个读者，没人看他。大门两侧的树影晃动，一辆黑色轿车停在街对面，车窗贴膜，看不清里面。
他把纸条攥紧，塞进裤兜。
他推车往前走，没走大路，拐进了侧巷。巷子窄，两边是旧书铺和文具店。他走得很慢，耳朵听着后面的动静。
三十米后，他突然停下。
身后没有人跟。
他在一家旧书店门口驻足，玻璃柜里摆着几本老相册。他盯着看了一会儿，伸手去拉门。
门没开。
他回头。
巷口站着一个穿灰色风衣的男人，背对着光，看不清脸。那人手里夹着烟，烟头亮了一下。
陈卫东松开门把手。
他转身推车，往另一条路走。
走到巷子尽头，他把车靠墙停下，从公文包里拿出那张画。他第三次打开它。
画里的女人站在远处，旗袍，珍珠项链，手里拿着一把扇子。
他盯着扇子的形状。
突然，他记起来了。
昨天晚上，他翻母亲的遗物时，在盒子底层找到一张老照片。照片背面写着一行小字：
“赠爱媳知夏，姑苏沈家，一九六二年春。”
那时他还没穿越，那是他前世从未见过的名字。
他把画收好，抬头看天。
云层压得很低。
他推车走出巷子，拐上主路。
一辆卡车从街角驶来，速度不快，车头漆着“江城运输”四个红字。
他站在路边等它过去。
卡车驶近，驾驶室里司机戴着帽子，脸看不清。
车速忽然加快。
陈卫东皱眉。
他往旁边退了一步。
卡车没有减速，车头直冲他撞来。