他将药酒倒在粗糙的手心，双手用力搓热，然后咬紧牙关，狠狠地按上了自己的伤腿。
“嗬……”
一声压抑到极致的闷哼，从爷爷的喉咙深处挤出。
他的额头上瞬间渗出了细密的汗珠，嘴唇因为用力而失去了血色，但手上的动作却没有丝毫停顿，一下，又一下，用尽全力地揉搓着，仿佛要将那深入骨髓的疼痛给硬生生挤出来。
昏暗的煤油灯下，火苗不安地跳动着，将他脸上痛苦的表情和坚毅的线条，切割成明明暗暗的剪影。
江帆站在一旁，拳头不知不觉间已经攥得死死的，指甲深深地陷入了掌心。
他能感觉到自己的心脏，也随着爷爷那一下下的揉搓而揪紧、抽搐。
晚饭摆上了桌。
一盘清汤寡水的煮白菜，上面飘着几点可怜的油星。
一盆玉米面窝头。
还有一碗红薯粥。
这就是全部。
江帆低头扒拉着碗里的粥，味同嚼蜡。他脑海里反复回响着爷爷那痛苦的闷哼，眼前浮现的是那条狰狞的伤腿。
五百块钱。
那笔钱，足够把爷爷的腿送到全京城最好的医院，请最好的医生诊治。
那笔钱，足够让家里的餐桌上天天见到肉，让爷爷不再需要啃那冰冷的窝头。
可是，他不能说。
他只要一提，爷爷的脸立刻就会沉下来。
江帆无比清楚爷爷那颗固执得如同花岗岩，又充满着老一辈工人阶级荣誉感的心。
在那位老人的世界里，钱，被清晰地划分成了两种。
一种是自己流汗挣来的工资，可以用来养家糊口。
另一种，就是这五百块。
这不是江帆的钱，更不是这个家的钱。
那是“公款”。
是国家奖励给他这个“未来科学家”搞研究用的启动资金。
这笔钱，是神圣的，是带着国家期望的，是绝对不容许任何人侵犯的。
别说拿去看病了，江帆毫不怀疑，只要他敢提议多买一斤肉改善伙食，爷爷都会立刻把他当成一个挪用公款的“犯罪分子”来狠狠教育一顿。
钱是国家的，日子是自己的。
这句话，如同重锤，狠狠砸在江帆的心上。
他抬起头，看着坐在对面，正默默喝着白菜汤的爷爷。昏黄的灯光下，他鬓角新增的白发，根根分明，刺痛了江帆的眼睛。
一股巨大的、前所未有的压力，从四面八方涌来，几乎让他喘不过气。
他必须找到一个办法。
一个能绕开爷爷固执观念的办法。
一个可持续的、能够名正言顺地、让爷爷心安理得接受的赚钱方法。
他要赚的，是真正属于“自己”的钱。
而不是被贴上“国家”标签的钱。
只有这样，才能把爷爷从这种近乎自虐的节俭中解脱出来。
只有这样，才能真正地、从根本上改善这个家的生活。
只有这样，才能让这个为国为家操劳了一辈子，把所有荣誉和骄傲都给了工厂和国家的老人，能够真正地安享晚年。
这个念头，在他的脑海中飞速成形。
它驱散了所有的迷茫与无力感，变得无比清晰。
变得无比迫切。