他刚准备动身，忽然感觉到什么。
回头。远处的一棵老柳树下，不知何时多了个人影。那人影背对着他，身形纤细，披着一件深色的斗篷，帽檐压得很低。
影七。
她没有回头，也没有任何动作。只是静静地站在那里，如同一尊与夜色融为一体的雕像。
唐咏永看了她片刻，然后转身，朝着“顺安”走去。
船头站着一个精瘦的汉子，五十来岁，脸上沟壑纵横，一看就是在运河上跑了半辈子的老船工。他手里拎着一盏风灯，见唐咏永走近，目光在他身上扫了一遍，没有多问，只是朝船舱的方向努了努嘴。
“底舱。别乱跑，别多嘴。”
唐咏永点了点头，沿着跳板上了船，钻进货舱。
舱里很暗，弥漫着一股霉味和货箱的木头气息。角落里已经蜷着几个黑影，都是和他一样的短途搭客——跑单帮的小贩、投亲的穷汉、还有几个不知来历的沉默面孔。没有人说话，也没有人抬头看他。在这条运河上讨生活的人，都懂得一个道理：别人的事，少问。
唐咏永找了个角落，靠着货箱坐下。包袱枕在头下，手按在腰间那柄短匕上。
船身轻轻一晃，缆绳被解开。片刻后，桨声响起，船身开始缓缓移动。
透过舱壁的缝隙，他看见岸上的灯火逐渐后退，逐渐模糊，最终被无边的黑暗吞没。
苏州，远了。
他闭上眼，耳边只有桨橹划水的单调声响，和远处偶尔传来的、其他船只上模糊的人声。
他没有睡着。在这条危机四伏的运河上，他不能睡。他只是闭着眼，让身体尽可能休息，同时保持着一丝清醒。
不知过了多久，天色微明。一缕灰白的光从舱壁缝隙里透进来，在昏暗的货舱里铺开一小片亮色。
唐咏永睁开眼，透过缝隙向外望去。
运河两岸是一望无际的农田，偶尔有几处村落炊烟袅袅。天边泛起淡淡的橙红，那是朝阳升起的方向。几只水鸟掠过水面，翅膀在晨光中镀上一层金边。
他看了很久。
上一次看见日出，还是在西山岛的石屋里。那时候老礁头还在，秦掌柜和阿木还在，苏氏楼的招牌还在观前街的晨光中熠熠生辉。那时候，他还以为只要扳倒杨廷轩，一切就能结束。
如今杨廷轩死了，王珪也死了。可一切远未结束。他甚至不得不隐姓埋名，藏身在这艘破旧漕船的底舱，一路向北，去追寻那个更加庞大、更加可怕的真相。
货舱的另一端，那几个搭客陆续醒来，开始低声交谈。有人从怀里掏出干粮，默默地啃；有人解开裤带，对着舱壁的缝隙小解。浑浊的空气里弥漫着各种气味，但没有人在意。在这条运河上，活着本身就是最重要的事。
唐咏永从包袱里掏出一个冷硬的烧饼，就着随身带的凉水，一口一口慢慢咽下。烧饼很硬，硌牙，但他吃得很认真。每一口，都是在为接下来的路积蓄力量。
船行了一日一夜。
第二日傍晚，船在一个小码头靠岸，卸下部分货物，又装上新的货箱。有人下船，也有人上船。货舱里换了一批面孔，沉默依旧，警惕依旧。
唐咏永始终没有离开底舱。他蜷在角落，像一个真正的跑单帮小贩，沉默、不起眼、与任何人对视都不会超过一息。只有夜里，当所有人都沉入梦乡时，他会悄悄睁开眼，透过舱壁的缝隙，望着运河两岸偶尔掠过的灯火，默默估算着行程。
济宁。还有三天。
第四日午后，船行至一处宽阔的水面。两岸的农田逐渐被村落和集镇取代，远处隐约可见一座城池的轮廓。码头上桅杆如林，船只密密麻麻。
“济宁到了。”船工的声音从舱口传来，“搭客的，准备下船。”
唐咏永站起身，活动了一下僵硬的腿脚。伤口在长时间蜷缩后有些酸胀，但没有崩裂。他松了口气，背起包袱，随着人流走出货舱。
踏上码头的那一刻，夕阳正西斜，将整座济宁城镀上一层温暖的橘红色。运河两岸人声鼎沸，挑担的小贩、拉纤的船工、吆喝的脚夫、匆匆赶路的客商……无数条生命在此交汇，又在此分流，各自奔向不可知的远方。
唐咏永站在人群边缘，抬头望向那座陌生的城池。
他不知道自己还要走多久，也不知道前方等待他的是什么。但有一点他很清楚：
那个让杨廷轩和王珪宁可死也不敢开口的名字，就在北方的某个地方。在那个人面前，所有的真相都会被掩埋，所有的公道都会被践踏。
除非，有人能够走到他面前，用血与火，亲手撕开那道伪善的面具。
他紧了紧背上的包袱，迈开脚步，朝着那座陌生的城池走去。
身后，运河的水依旧流淌，无声无息，亘古如斯。
头顶，夕阳正浓，将他的影子拉得很长，很长。
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