“什么新菜？”
秦掌柜笑了笑。“还是腌萝卜。他说今天的比昨天的差了那么一点点，明天要重做。”
唐咏永也笑了。
那天夜里，他又做了那个梦。不是白光，不是金杯，是那片海。很大，很蓝，望不到边。海上有船，船上有人。那些人他没见过，可他知道，他们在吃着什么。是阿木的菜。是那片薄薄的、咸咸的、酸酸的、甜甜的、辣辣的腌萝卜。那些人吃着吃着，忽然哭了。他们想起了什么？想起了故乡？想起了亲人？想起了那些再也回不去的地方？
他不知道。他只知道，那片海，隔开了很多人。可那片腌萝卜，又把那些人连在了一起。
他睁开眼，望着头顶那根黑漆漆的房梁。月光从窗外照进来，洒在他脸上，很柔，很亮。他躺了很久，然后起身，走到窗边，推开窗户。夜风灌进来，带着运河的水腥气，和远处隐约的狗吠声。
他望着那片月光，忽然想起一件事。那片海，他没见过。可阿木的菜，已经去过了。
他笑了。那笑容，很淡，却很暖。
第二天一早，阿木发现唐咏永站在后厨门口，看着他。
“唐大哥？你怎么起这么早？”
“睡不着。”
阿木挠了挠头，嘿嘿笑了两声。“那正好！今儿我试新腌的萝卜，你帮我尝尝。”
唐咏永点了点头。
阿木从坛子里夹出一碟萝卜，递给他。唐咏永夹起一片，放进嘴里。咸，酸，甜，辣，脆。和上次一样。可又多了一点什么。他说不清那是什么。只是觉得，吃了这片萝卜，心里很静。像那片海，很蓝，很静，望不到边。
“怎么样？”阿木紧张地看着他。
唐咏永嚼了嚼，咽下去，点了点头。“好。”
阿木的眼睛亮了。“真的？”
唐咏永点了点头。“真的。比上次好。”
阿木嘿嘿笑了两声，转身又去忙了。
唐咏永站在门口，手里还捏着那片萝卜。那片萝卜，是阿木的心。是那颗从破庙里带出来的、从太湖的芦苇荡里熬出来的、从这些年的日日夜夜里磨出来的心。这颗心里，没有东瀛，没有火器，没有那些他追了这么久、也追不回来的东西。这颗心里，只有灶台，只有锅铲，只有那些等着被变成美味的食材。
可这颗心，已经去了那片海。去了他这辈子都到不了的地方。去了那些他永远见不到的人心里。
他转过身，走回大堂。
“秦伯，今天多备些萝卜。”
秦掌柜抬起头。“多备多少？”
唐咏永想了想，说：“多备一倍。”
秦掌柜愣了一下，然后笑了。“好嘞！”
那天，腌萝卜的限量从三十碟变成了六十碟。不到午时就卖光了。
那些人吃着那片薄薄的萝卜，有的笑了，有的哭了，有的想起了从前。唐咏永站在柜台后面，看着那些人，心里忽然很静。那些人里，有从沿海逃来的难民，有在太湖边失去亲人的渔夫，有从北方逃难来的流民。他们吃着阿木的菜，想起了那些再也回不去的故乡，想起了那些再也见不到的亲人。可他们没有哭。他们笑了。因为那些走了的人，在菜里，活过来了。
唐咏永低下头，继续翻他的账本。
窗外，阳光正好。观前街上人来人往，孩子们笑着闹着。一切都很平常。可这平常，是最好的。
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