阿木站在那里，眼泪又流了下来。
那天夜里，雨停了。月亮从云层里钻出来，洒在观前街上，洒在苏氏楼的招牌上，洒在那桌吃了三天三夜也没吃完的满汉全席上。阿木坐在唐咏永对面，看着他吃。他已经三天三夜没合眼了，可他一点也不困。他只是看着唐咏永，看着他吃他做的菜，心里很满。
“唐大哥。”
“嗯？”
“海是什么样的？”
唐咏永想了想，说：“很大，很蓝，望不到边。”
阿木点了点头。“比太湖还大？”
唐咏永笑了。“比太湖大一百倍。”
阿木的眼睛亮了。“那海的那边，是什么样的？”
唐咏永沉默了片刻，缓缓道：“海的那边，也有人。他们和我们长得差不多，说话不一样，写字也不一样。可吃东西的时候，和我们一样。”
阿木愣了一下。“他们也吃腌萝卜？”
唐咏永想了想，说：“不吃。可他们吃了你的腌萝卜，也会想家。”
阿木没有说话。他低下头，看着自己的手。那双手上满是老茧和刀伤，是在灶台前站了无数个日夜磨出来的。这双手，切过多少菜，做过多少饭，他自己都数不清了。可今天，他第一次知道，这双手，能去到那片海。能去到那些他从来没去过的地方，能去到那些他永远见不到的人心里。
“唐大哥。”
“嗯？”
“我以后，想做更多的菜。”
唐咏永看着他。“做什么菜？”
阿木想了想，说：“做让所有人都能想家的菜。”
唐咏永笑了。那笑容，比月光还亮。
窗外，月亮慢慢西沉。远处，传来更夫的梆子声，一下，两下，三下。观前街上空无一人，只有月光，洒在青石板路上，泛着银白色的光。苏氏楼的灯还亮着，三楼“听松”室的窗户里，透出温暖的灯光。灯光下，两个人对坐着，一个在吃，一个在看。桌上是一百零八道菜，一道不少。窗外是苏州城的夜，很静，很美。
秦掌柜在楼下拨完最后一颗算盘珠子，长长地吐出一口气。他抬起头，望着三楼那扇窗户，笑了。老礁头依旧坐在门口，烟已经抽完了，可他还在那里坐着。他望着远处那片天，天很蓝，蓝得发亮。那片蓝，一直延伸到海的那边。
后厨里，阿福正在收拾碗筷。他今天没有练切菜，只是站在那里，望着窗外那片月光。他想起师傅说的话：“做菜，就是做心。你的心在哪里，菜就在哪里。”他低下头，看着自己的手。那双手上还没有老茧，还没有刀伤。可他知道，总有一天，这双手，也能做出让人想家的菜。
他笑了。那笑容，和阿木一模一样。
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