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刀锋压下去，没觉着疼。
只听见皮肉裂开的细微声响，像极了裁纸。
血涌出来，热的，落进砚台里那一汪冰冷的星屑中，呲啦一声，冒了白烟。
太稠了，化不开。
闻笙又往深处划了一道。
血流得急了，墨色才终于活泛起来，透着股妖异的红黑。
七张黄表纸铺在案上。
她左手提笔，手腕都在抖，笔尖却稳。
第一张，写停云。
不写恩赐，只写她在长乐天的茶摊子上，没摇扇子，没端着那股子狐媚劲儿，捧着碗热茶笑出了眼泪。
第二张，写姬子。
贝洛伯格的风雪大，她坐在炉火边，手里那本古籍翻到了末页，咖啡还是热的。
第三张，写素裳。
小姑娘脸红得像猴屁股，手里攥着那封没敢送出去的情书。
每一笔落下，闻笙的脸色就白一分。
那不是墨，是命。
她在透支这具身体里仅剩的那点生气，去填补这些角色命数里的窟窿。
写到最后一张，手里的笔杆子已经滑腻得握不住。
全是冷汗。
纸上只有一行字：庚子年春，饮月归位，唱罢《醉饮千江雪》，台下有人鼓掌。
“砰——”
门被撞开。
风灌进来，吹得桌上的黄纸哗啦啦响。
丹恒站在门口，瞳孔骤缩。
他看见了那砚台里的血，也看见了闻笙那只还在往外渗血的手腕。
“够了！”
那一贯冷清的声音里带了火气，甚至还有一丝不易察觉的慌。
他几步冲过来，一把夺过她手里的笔，狠狠惯在地上。
墨汁溅了一地。
“你要把自己写死在这张纸上吗？”
丹恒抓着她的肩膀，力道大得像是要捏碎她的骨头。
闻笙被晃得头晕。
眼前是一片模糊的重影，丹恒那张脸在视线里晃动，只有那双眼睛，清亮得吓人。
她笑了。
嘴唇动了动，没发出声，又咳出一口沫子。
“你说过……”她费力地抬起那只完好的右手，指尖冰凉，碰了碰他的眼角，“想听那一折戏。”
丹恒僵住。
那是他在列车智库里，盯着罗浮资料发呆时，无意间漏出的一句呓语。
没人听见。
除了这个自称“写手”的疯女人。
趁着他这一瞬的失神，闻笙猛地挣脱出来。
笔没了。
手废了。
还有嘴。
她狠心咬下去，舌尖剧痛，一股子腥甜瞬间充斥口腔。
“噗——”
一口血雾，精准地喷在了最后那张黄纸上。