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炭条磨在粗麻布上，发出钝响。
老瞎子坐在药庐烧焦的梁柱下，也许并不真瞎，只是眼珠子上蒙了白翳。
路人笑他疯癫，拿石子丢他，他也不躲，只是偏着头，手里炭条不停。
画上只有一个人。
是个女子，倚墙坐着。
皮肉是透明的，底下没画骨头，填的全是密密麻麻的小字。
“哪是骨头。”老瞎子把炭条摁断了，嘴里念念叨叨，
“那是命。字把骨头撑起来了，字就在命里。”
第四日晨起，雾大。
那幅还没画完的布，忽然自己着了火。
没有烟，火是青色的。
灰烬没落地，反而往天上飘，遇着雾气一凝，落地生根。
眨眼功夫，废墟边开出了七八株墨色的花。
没人见过这种花，黑得像墨汁，花瓣上有金线游走。
墨灵·砚心从地底钻出来，没敢露头，只那只半透明的手伸出去，掐了一朵最黑的。
她缩回地窖。
这里原是处废弃的碑林，阴湿，也没光，正适合藏身。
那朵墨花被放在闻笙枕边。
闻笙还在昏睡，呼吸轻得像根游丝。
花一挨着枕头，花瓣上的金线就开始抖，竟跟旁边那张染血的《安魂录》残页应和上了。
一呼一吸，光晕流转。
地窖的门被推开，带进一股寒湿的水汽。
丹恒来了。
他收了伞，身上还带着夜雨的腥味。
他没说话，熟练地去摸墙角的陶罐，倒出一碗温热的药汤。
他甚至没看那朵奇怪的花。
就在他指尖碰到瓷碗的瞬间，那花猛地亮了一下。
丹恒动作一滞。
眼前那种昏暗的地窖没了。
他又听见那种海浪拍打桥墩的声音，咸湿，空旷。
他看见自己坐在长堤上，还是那个五岁的模样。
旁边有个影子，正低头在一卷竹简上刻字。
“你不欠任何人。”
那个影子说，声音很淡，听不出是谁，
“除了你自己。”
丹恒猛地抬头。
地窖还是地窖，闻笙还躺在那里人事不省。
只有墙上，属于他的影子被灯火拉得很长。
那影子不安分，慢慢鼓起了双角，拖出了一条长尾的轮廓。
那是他避之唯恐不及的噩梦。
可这一次，他没去摸腰间的击云枪。
他慢慢伸出手，掌心贴在粗糙的石壁上，盖住了那道龙影的眉心。
影子的躁动平复了，温顺地贴合着他的掌纹。
床板上忽然传来一声轻响。
闻笙那只焦枯的左手突然抽搐了一下，食指在满是灰尘的地上划拉出一道歪斜的痕迹。
墨灵凑过去看，辨认了许久。
那不是字，是个动作，继续。
“还要写？”墨灵声音都在抖，
“再写命都没了。”
闻笙没醒，只是眉心皱得死紧，手指又不甘心地划了一下。