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那不是烟。
是人气。
清晨的雾还没散，南坊观礼台的旧址上，已经站满了人。
没人说话，只有衣料摩擦的窸窣声，比早市还要稠密。
几十号人，高矮胖瘦不一，唯一的共同点是胸前都挂着一块不知从哪捡来的硬纸板。
字是用炭条写的，黑得刺目——“我写过‘他还乡’”。
厉灼来的时候，人群自动分出了一条道。
他没带刀，手里只托着那本烧得卷了边的《焚言录》。
脸上的铁面具只剩下一半，露出的那半张脸满是烧伤后的红痕，在晨光下显得狰狞又肃穆。
“啪”的一声。
那本记录了无数“罪证”的黑册子，被他重重拍在石台上。
厉灼没废话，手指一挑，翻开了第一页。
上面是焚字司主官玄阳子的亲笔朱批，一个个红叉触目惊心。
但在那红叉下面，原本空白的纸页像是活了过来，墨迹缓缓渗出，扭曲着浮现出一行小字：
“我们也想活着。”
人群里一阵骚动，随后又死寂下去。
没人教，也没人领头。
一个穿着补丁褂子的男人走上前，从怀里掏出一支秃了毛的笔。
他在那名单的空白处，颤颤巍巍地补上了自家病重老娘的名字。
有一个，就有第二个。
地窖里。
墨灵悬在半空，那双半透明的眼睛里倒映着街头的景象。
“这就是你说的‘共愿’？”墨灵的声音有些发飘，“不需要引导，他们自己就会找路。”
闻笙靠在草垛上，左眼缠着渗血的布条，剩下的右眼盯着虚空中的画面。
她疼得厉害，每一次呼吸都像是在吞刀片，但脑子却转得飞快。
局势比她预想的还要快。
这种“无序的信仰”是把双刃剑。
如果没人管，这把火能把罗浮烧穿，也能把他们这些执火的人烧成灰。
“得立规矩。”
闻笙声音嘶哑，用还能动的两根手指敲了敲膝盖，“让小砚童去，找几个读过书的，成立‘守笔会’。谁要写，叫什么，住哪，为什么要写，全都要登记造册。”
墨灵皱眉：“这不是把把柄往十王司手里送吗？万一他们按图索骥……”
“就是要让他们知道。”闻笙扯了扯嘴角，露出一丝冷笑，“几百号人的罪名他们敢定，几万人的罪名，他们定定看？法不责众，何况这法本来就是歪的。”
下午申时。
南坊最大的医馆外，围得水泄不通。
三张板床并排摆着，上面躺着三个只有出气没进气的重病号。
一百名“守笔会”的成员盘腿坐在地上，每人面前一碗墨，一张黄纸。
丹恒站在阴影里，没人注意他什么时候经过了那些墨碗。
他只是垂着手，指尖极快地在袖口里划了一下，几滴淡金色的血珠无声无息地融进了主砚台里。
龙血入墨，万法归一。
“落笔。”小砚童一声令下。
一百支笔同时触纸。
没有杂音，只有笔锋划过纸面的沙沙声，整齐得像是一阵骤雨打在芭蕉叶上。
最后一笔落下的瞬间。
天穹之上，那厚重的云层突然裂开了。
七道青金色的光痕贯穿长空，形状不像雷电，倒像是一卷缓缓展开的巨大竹简。
板床上，原本已经瞳孔散大的病人，胸膛猛地起伏了一下。