哗啦一声，半勺老陈醋泼出去，不像是调味，倒像是泼硫酸。
那堆散发着焦糊味的龙骨碎片遇醋即沸，滋滋冒着黑烟，原本森白的骨质表面像是起了化学反应，咕嘟嘟冒出一层灰白色的泡沫。
泡沫破裂，竟飘出一张张指甲盖大小的半透明薄纸。
顾长生眉毛一挑，凑近了看。
这些不是纸，是骨屑剥离下来的“休书”。
每一张上面都歪歪扭扭写着个“休”字，笔触稚嫩得像三岁小孩拿炭条在墙上乱画的涂鸦，偏偏那一笔一划里透着股子要把天捅个窟窿的倔劲儿。
“好家伙，这就是所谓的‘骨气’？”顾长生吹了声口哨，伸手想去抓，那些小纸片却像是有灵性，绕着他的指尖打转。
阿福不知何时飘到了那堆碎骨旁，平日里挺括的纸衣早已被撕成了条缕状，此刻却无风自动。
它没有五官的脸上显出一丝罕见的肃穆，撕下一块还在闪烁着鹤羽微光的衣襟，像兜网兜金鱼一样，接住了那些飘落的微型休书。
随着第一张休书落在阿福掌心，奇异的共振发生了。
阿福那身纸躯像是老旧收音机终于调准了频道，鹤羽纹路随着某种听不见的节奏忽明忽暗。
紧接着，一阵沙哑却温软的女声从它空荡荡的胸腔里传了出来，那是完全不属于纸扎人的声音，带着浓浓的烟火气和一丝疲惫后的宠溺：
“长生啊，锅里有红薯，累了就回家吃饭……”
顾长生举着醋勺的手猛地一抖，勺子柄磕在灶台上，当啷一声脆响。
他那个死去的妈，嗓音就是这样。
每天傍晚喊他回家时，尾音总会稍微拖长一点，像是怕他跑得太远听不见。
不远处的萧天逸更是浑身巨震，那张总是绷着的死人脸瞬间破功。
他死死盯着阿福，眼神里全是难以置信的惊恐——这调子、这语气，分明也是他记忆深处那个早已模糊的母亲哄睡时的哼唱。
“这骨头里……怎么存着全天下老娘的声音？”浪九钩扑通一声跪在地上，膝盖把地砖砸得稀碎。
他颤抖着手捧起一块还没化完的龙骨碎片，那双常年拿大勺的手此刻抖得像帕金森。
一股苍凉的意念顺着指尖钻进浪九钩的脑海。他看见了。
那是百年前的一场惨烈起义。
无数衣衫褴褛的匠奴被粗暴地钉死在修建了一半的龙脊梁上，作为“人柱”镇压地基。
他们在生命的最后时刻，没有求饶，而是用沾满鲜血的手指在冰冷的石板上画下一个个“休”字。
他们在唱。
“休一日，耕一亩，匠人脊梁不弯腰……”
小纸童那只诡异的右眼中，倒影变了。
原本死寂的龙骨画面上，那些细密的裂痕正在疯狂游走，最后竟然自动拼凑出了那首被尘封百年的歌词。
“我的天爷哎！”小秤娘急得把手里的算盘摇成了沙锤，账册翻得哗哗作响，“掌柜的！这童谣是个群体buff！要想激活这些‘骨休书’的效力，必须要万人同唱才行！但这玩意儿有时效性，子时一过，这口气散了就白搭了！”
“万人大合唱？”顾长生抠了抠耳朵，一脸嫌弃，“你是想让我去隔壁我是歌手现场摇人吗？”
他打了个哈欠，那样子简直像是刚睡醒要去上厕所，“急个屁，让他们听个响就行。”
说着，他顺手抄起灶台上那根沾满面粉的擀面杖，对着那个还在滴醋的空坛子，随手敲了下去。