那股回吸的力量大得惊人，就像是这片大地突然遭了某种不可逆的“格式化”。
陈默只觉得耳膜鼓荡，四周的空气被抽得稀薄，连呼吸都带上了铁锈味。
他下意识地捂住脑袋，识海里那本被他视作吃饭家伙的《新华字典》——或者说“内典”，正如发了疯的电风扇页片般哗哗乱翻。
这一回，它没停在任何一个他也算熟悉的常用字上，而是直接翻回了几乎从未引起他注意的扉页。
那上面原本是一片空白，用来给使用者写名字的地方。
此刻，一行蜿蜒扭曲、透着暗金色的血字正缓缓浮现，笔锋透着一股子绝望的狠劲：
“钟噬言，言噬钟，唯默可断。”
陈默的心脏猛地漏跳了一拍。
这字迹太熟了，熟得让他那颗早就被这一路厮杀磨出老茧的心，都忍不住抽搐了一下。
那是福利院老院长的字。
那个总是穿着洗得发白的中山装，最后在火光里把一本没字的字典塞进他怀里的老头子。
“老东西……你到底给我留了个什么烫手山芋？”
陈默还没来得及细想这十二个字的含义，一声仿佛指甲划过黑板的尖锐啸叫便刺穿了废墟的死寂。
顺着那倒卷的血雾望去，长安废墟的正中心，那座早已坍塌了大半的钟楼遗址上，一道赤红的光柱冲天而起，像是给这昏暗的世界强行打了一针肾上腺素。
光柱周围，密密麻麻的黑影正如蚁群般从地缝里往外钻。
那是字魔，而且不是外围那种缺胳膊少腿的残次品。
而在那光柱的最顶端，一盏如同风中残烛般的琉璃灯，正散发着最后一点青色的微光。
那是洛书。
隔着这么远，陈默依然能看清那个身影。
她半跪在残垣断壁上，那身永远不染尘埃的白衣此刻已被鲜血浸透，成了触目惊心的暗红色。
她周围全是手里拿着断碑当武器的暴徒，为首那个穿着一身黑袍，手里的断碑边缘极其锋利，上面隐约闪烁着一个“禁”字。
那是拾字人右使，净明。
这货在废土上的悬赏令比陈默兜里的假古董还多，专门猎杀那些试图恢复语言的“言脉”。
洛书似乎已经到了极限，她那盏琉璃灯里的青焰小得就像个打火机的火苗。
但她还在动，她伸出一根手指，蘸着嘴角的血，颤抖着在自己光洁的额头上，一笔一划地写下了一个歪歪扭扭的“人”字。
她在强行共感。
“疯婆娘……”陈默低骂一声，那种看着自家摊位被人砸了的火气蹭地一下就上来了。
他脚下一蹬，刚想冲出去，后背却猛地传来一阵像是被液压钳夹断脊椎般的剧痛。
“唔！”
陈默闷哼一声，整个人像个虾米一样弓了起来。
右肩那一直装死的“凶”字，此刻像是感知到了他要去送死，瞬间活了过来。
黑色的墨迹顺着脊椎骨疯狂攀爬，每往上一寸，就像是有无数根钢针扎进神经里，抽走他的一缕神志。
这玩意儿在警告他：那是必死局，去了就是赔本买卖。
与此同时，钟楼废墟下方，那个一直被当作地基的巨大无面石像——也就是传说中的“哑钟”，竟然伴随着轰隆隆的巨响站了起来。
它没有五官，只有光秃秃的石头脑袋，两只仿佛能捏碎坦克的巨型石掌猛地在胸前合十。
嗡——！
一道肉眼可见的透明震波横扫而出。
陈默面前的地面瞬间崩裂，深深的沟壑在泥土上刻出了三个触目惊心的大字，每个字都透着一股不容置疑的死亡气息：
“入、则、死。”
陈默死死咬着后槽牙，汗水混着血水流进眼睛里，蛰得生疼。
就在他被剧痛折磨得几乎要跪下的瞬间，脑海深处突然泛起一阵奇异的凉意。
那是识海的波动，一个模糊的身影从那片金色的文字星河中缓缓浮现。
不是神佛，也不是什么字灵，而是穿着中山装、背着手的院长。
当然，这只是记忆体，陈默很清楚。
在这个诡异的世界里，过度思念往往会具象化。
那个被称为“默影”的记忆体并没有看他，只是抬起那只虚幻的手，轻轻在陈默佝偻的背上拍了拍，就像小时候他做噩梦时那样。
“小默啊，”记忆里的声音在他脑子里回荡，带着一股子旧书纸燃烧后的焦糊味，“给你取名‘默’，不是让你当哑巴，更不是让你遇到事儿就装死。”
那年福利院的大火，老头子把所有识字的课本都扔进了火盆，火光映照着他那张满是皱纹的脸。
“之所以叫默，是因为在这个满嘴谎言的世界里，只有你能断了他们的妄言。”
“等钟响的时候，你就是那把刀。”