是夜，神京城天穹如墨，铅云低垂。
滚滚雷音自九天之上碾过，沉闷的轰鸣震得窗棂嗡嗡作响。
一场秋日罕见的狂暴雷雨，未有任何征兆，便劈头盖脸地砸了下来，豆大的雨点连成一片水幕，似要将这座巍峨帝都千百年积攒的腐朽与污浊，冲刷得一干二净。
西山大营。
帅帐之外，三千道身影已集结完毕。
大雪龙骑。
无一人言语，无一骑嘶鸣。
没有出征前那套繁琐的誓师大会，更没有那碗聊以慰藉的壮行烈酒。
甚至，为了极致的隐蔽，除了帅帐门口两盏防风马灯，整个营地再无多余的火光。
三千骑士，身披素白战袍，内衬百炼银甲，在泼墨般浓稠的雨夜里，静默得宛如一片从九幽之地拔地而起的雕塑群。
冰冷的雨水顺着他们冰冷的盔檐流淌而下，在下颌处汇成水线，却无一人伸手擦拭。
他们只是沉默着，任由战马偶尔喷出的响鼻，与雨点击打在甲胄上的“噼啪”声，交织成这出征前唯一的序曲。
这支军队的魂，只在一人身上。
贾玚。
他跨坐于那头体型庞大到近乎妖异的庚金白虎背上，身形与这头洪荒凶兽几乎融为一体。
雨水冲刷着他脸上、甲胄上的血污——那是方才当着全军之面，亲手拧断一名通风报信者脖颈时溅上的。
他没有擦。
他要让这股血腥味，成为此行最浓烈的印记。
他要让所有人记住，背叛的下场。
目光扫过面前那三千张在黑暗中轮廓坚毅的脸庞，他们眼神中的狂热与信赖，是比任何誓言都更加牢靠的锁链。
这些人，是他在西山大营一手筛选、锤炼出的精锐。
是只属于他贾玚的，刀。
皇帝想借北莽的刀杀他？
可笑。
皇帝甚至不知道，他自己早已成了贾玚手中最锋利的一把刀，为他斩开了通往无上权柄的一切枷锁。
那道所谓的“征北先锋”圣旨，就是最好的投名状。
自此，天高海阔。
“出发。”
贾玚的声音很低，却清晰地穿透了“哗哗”的雨声，钻进每一个骑士的耳朵里。
没有多余的废话，没有激昂的动员。
这两个字，就是军令。
三千铁骑，人衔枚，马裹蹄，在各自伍长的手势下，悄无声息地调转马头，汇成一条奔腾的白色幽灵长河，无声无息地融入了那片无边无际的茫茫雨幕之中。
这支死亡之师，并未直接向北。
它的第一个目标，是神京城。
……
子时。
神京北门，玄武门。
巍峨的城墙在电闪雷鸣间，投下狰狞的巨大阴影。
城门早已紧闭，吊桥高悬。
守城的士卒们早已被这鬼天气折磨得没了脾气，一个个缩在门楼里，围着一盆炭火打盹避雨，赌咒发誓，咒骂着这该死的秋雷。
他们根本没有注意到，就在他们脚下，那平日里足以让任何军队望而生畏的城墙根处，一条白色的洪流，正无声地停滞。
三千骑，在雨中静立。
贾玚驱使着白虎，独自上前几步。
他抬头。
目光穿透雨帘，落在那高达十几丈，代表着大景皇权、代表着不可一世的城墙之上。
那冰冷的眼神里，没有敬畏，没有尊崇。
只有一丝睥睨天下，视万物为刍狗的狂傲。
这堵墙，困住了太多人。
也包括曾经的他。
但从今夜起，它再也困不住了。
“拿笔来。”
他淡漠开口。
一名亲卫立刻上前，双手呈上的，却不是笔。
而是一块布。
一块被鲜血浸透，甚至还在往下滴着血水的白布。
那血，来自今日祭旗时斩杀的那名奸细。
温热的心头血。
贾玚看都未看，直接将右手五指张开，狠狠按入那块血布之中。