那风不带任何攻击性，只是轻轻拂过艾德里安那张因愤怒而扭曲的脸，像是长辈无奈的抚摸。
“巴巴托斯……”艾德里安僵在原地，手中的刺剑“当啷”一声掉在碎石地上。
他呆呆地看着那团微光，眼神里的疯狂寸寸碎裂，露出下面那个茫然无助的孩子，“他……还在？既然他在，为什么当年不救祖父？为什么现在不救特瓦林？！”
“或许他一直在，只是不想替人做选择。”林砚趁机向后疾退几步，拉开了那个致命的距离，“你错的不是质疑神，而是把你私人的仇恨，包装成了唯一的真理。”
他反手抄起石台上的卷轴，迅速塞进怀里。
远处，隐约传来了杂乱的脚步声和铠甲碰撞的脆响。
骑士团的人来了。
艾德里安猛地回过神。
他最后深深地看了一眼那个发光的卷轴，又看了一眼林砚，眼底重新燃起了一种更为偏执的火焰。
“我会证明我是对的。”
他没有去捡地上的剑，而是转身冲向只有半扇窗框的透气窗，身形矫健得像只夜枭，“等到龙灾真正降临的那一刻，你会明白，只有恐惧才能让人清醒。”
黑影一闪，他消失在茫茫夜色中。
林砚并没有追。
他靠在湿冷的墙壁上，大口喘息着，冷汗这才后知后觉地浸透了脊背。
脖子上的伤口还在渗血，火辣辣的疼。
地脉的感知像雷达一样在他脑海里疯狂报警——琴就在几百米外，心跳急促得像密集的鼓点。
而在更远处的城门口，另一股浑浊的恶意正在快速扩散。
没时间解释了。
林砚从怀里掏出那卷刚抢回来的羊皮纸。
没有墨水，他干脆伸手在脖颈的伤口处抹了一把，用指尖蘸着鲜血，在那卷轴空白的背面飞快地写下一行字。
“风魔龙的诅咒实为古老的守护契约，施术者乃初代西风骑士长。毒血并非堕落，而是代偿。”
字迹潦草，触目惊心。
他刚写完最后一个字，远处教堂的钟楼传来了沉闷的钟声。
当——当——当——
三声。
黎明前的最后一次报时。
林砚把卷轴塞进最贴身的衣袋，捂着脖子踉跄地走向侧门。
地脉里的风元素正在悲鸣，蒙德城的方向，无数张写满煽动性文字的传单正像雪片一样洒向清晨的街道。
比起身后的疯子，城里的那场“思想瘟疫”，才是真正要命的战场。