就在锁链崩解的瞬间，小狼猛地挣脱束缚，他没有逃跑，反而发出一声沙哑的低吼，用他那瘦弱的、满是伤痕的身躯，死死地堵在了祭坛核心那处不断喷涌能量的凹槽口。
那是整个装置的肺腑。
塞莱斯特疯魔般地扑向男童，手中的匕首闪烁着寒光。
林砚不知道自己是从哪里生出的力气，他整个人从穹顶跌落，在塞莱斯特的刀锋落下的前一秒，重重地撞开了小狼，用自己的肩膀挡住了那一抹寒芒。
右手旧伤瞬间崩裂，鲜红的血液如同泼墨般溅洒在祭坛的古老石面上。
刹那间，一股毁天灭地的碧色芒光从祭坛中心炸裂开来。
林砚的视界被这股光芒彻底占据，他仿佛看见了千年前，那个吟游诗人般的少年在封印这股执念时，眼角滑落的一滴泪。
那些“执念”，每一个都是鲜活的灵魂，是像塞莱斯特父亲那样，在所谓的宏大叙事中被牺牲、被遗忘、却又心有不甘的凡人。
“你父亲……他死之前，手里抓着的不是仇恨。”林砚踉跄着站起身，他的身体像是在风中风化的沙砾。
他伸出颤抖的左手，将吓呆的小狼轻轻推入塞莱斯特呆滞的怀抱里，“他让你去风里……是为了让你活着听听，风里不仅有悲鸣，还有自由的歌声。”
塞莱斯特手中的匕首颓然落地。
她看着怀中小狼那双清澈如风的眼睛，整个人瘫软在石台上，泪水顺着她那张由于执念而扭曲的脸庞大颗大颗坠落。
半空中那枚黑紫色的风铃发出一声闷响，彻底粉碎成无数尘埃。
祭坛深处，那些嘶吼了千年的旧日风灵，随着那股温暖的血色平息，终于化作一缕缕轻柔的微风，顺着排水渠吹向了蒙德广袤的原野。
林砚感觉到自己的意识正在像潮水般退去。
那种空洞感不再只是局部的缺失，而是像一头巨兽，正贪婪地吞噬着他脑海中关于这个世界最后的锚点。
他撑着残破的躯体缓缓转身，看见琴正不顾一切地冲向自己。
她身上的甲胄残破不堪，金色的发丝被汗水打湿，那双平日里坚毅而深沉的眼眸里，此刻写满了令他心碎的惊恐与希冀。
林砚张了张嘴，却发现自己连如何发声都快忘记了。
琴一把抱住他摇晃的身体，温热的液体滴在林砚那张惨白的脸上。
她紧紧握住他那只沾满鲜血的左手，声音哽咽得几乎听不清：“林砚……没事了，我们回家。”
林砚茫然地看着她。
这张脸很美，美得让他灵魂深处泛起阵阵莫名的战栗和酸楚，可是在他的认知库里，关于“琴”这个名字，关于“团长”这个身份，甚至关于“蒙德”这个概念，都已经变成了一张被抹除字迹的白纸。
“你是……谁？”
他轻声问了一句，语气单纯得像个迷路的孩子。
琴的手僵住了。
那种从指尖蔓延开来的冰冷，比祭坛下的风暴更让她感到窒息。
她死死地盯着林砚的眼睛，试图在那双深邃的瞳孔里找到一丝重逢的火花，但里面只有一片死寂的、清澈的荒芜。
她深吸了一口气，将他的头轻轻按在自己的肩窝，手心里的血与他的血融合在一起。
“我是你故事里，”她贴着他的耳廓，声音颤抖却坚定，“第一个相信……风会记得的人。”
意识彻底沉入黑暗前，林砚嗅到了一股淡淡的、混合着蒲公英与晨露的香气。
不知过了多久。
当他的手指再次感觉到一点粗糙的木质触感时，鼻翼间充斥着的，已不再是风起地的泥土味，而是一种带着浓郁发酵气息的、甜腻而潮湿的酒香。
他在黑暗中费力地蜷缩了一下手指，触碰到了一个冰冷的酒桶边缘。