那个卖唱的女孩名叫小雀，正蜷缩在酒馆后巷的泔水桶旁，一边数着寥寥几枚摩拉，一边无意识地哼唱着那段旋律。
歌词晦涩拗口，带着古蒙德语特有的卷舌音，大意是祈求风暴洗刷耻辱，让高塔重归荣光。
林砚站在阴影里，手指无意识地敲击着粗糙的砖墙。
这段旋律他太熟悉了，在穿越前的游戏资料库里，这属于一把绝版四星武器背景故事中提到的“霍恩海姆家族祭神曲”。
那个在旧贵族叛乱中被连根拔起的没落家族，其族徽正是一朵在这个季节绝不会开放的——黑色鸢尾。
伊莲娜。
那个女人总是用厚重的粉底遮盖眼角的泪痣，但她领口无意间露出的刺青，分明就是一只鸢尾花的残片。
这就解释得通了，她不仅仅是唯利是图的走私犯，更是一个背负着家族仇恨的复仇者。
她要的不仅仅是制造混乱，而是要在羽球节这个象征蒙德新生的日子里，用一场“窒息”的葬礼来祭奠先祖。
想要在偌大的蒙德城找到她的藏身处，靠眼睛是不够的，必须靠“嗅觉”。
一刻钟后，林砚拖着满身酒气的退役驯养师阿诺德，停在了一排废弃的酒桶仓库前。
“林……林先生，您要是想喝酒，再去猫尾酒馆就是了，带我来这种耗子都不拉屎的地方做什么……”阿诺德打了个酒嗝，手里还死死抱着一只圆滚滚的风史莱姆。
“嘘。”林砚竖起手指，指了指阿诺德怀里的史莱姆，“看它的反应。”
阿诺德迷迷糊糊地低头。
那只原本充盈饱满、正欢快地想往外飘的风史莱姆，在靠近西侧三号仓库大门的瞬间，像是被抽干了空气的皮球，迅速干瘪、萎缩，最后瘫软成了一滩死气沉沉的凝胶。
“这……这是怎么回事？”阿诺德的酒意瞬间醒了大半，“这里的风元素浓度……怎么是负的？”
“因为里面充满了让它窒息的东西。”
林砚拍了拍阿诺德的肩膀，示意他立刻离开并去骑士团找琴报信，自己则侧身挤进了那扇半掩的朽烂木门。
仓库里弥漫着陈年麦酒发酵后的酸腐味，昏暗的尘埃在漏进来的月光中飞舞。
林砚屏住呼吸，尽量让脚下的靴子避开地上散落的玻璃渣。
在仓库的深处，巨大的阴影笼罩下，菲利普正踩在梯子上，手里拿着一只巨大的注射器，将那种浑浊的液体注入一只半人高的庆典羽球中。
那是为了最终环节准备的“特制羽球”，一旦被抛上高空炸开，里面的高浓度静默之尘就会顺着风瞬间覆盖全场。
但这还不是最致命的。
林砚的目光扫过角落里那些堆积如山的橡木桶。
虽然眼睛看不清，但他特殊的感官能清晰地“听”到那些木桶里传来的、如同濒死野兽般的沉闷喘息。
那不是酒。
林砚随手摸起身旁架子上的一小桶劣质麦酒，假装不经意地用手肘撞翻。
“哗啦——”
酒液泼洒一地，浓烈的酒精味瞬间掩盖了他身上那股因紧张而散发的汗味，也掩盖了他移动时衣料摩擦的细微声响。