法兰克福机场的冷气开得很足，空气中漂浮着一种混合了高级香水与航空煤油的干燥味道。
吴川紧握着手机，指尖因为过度用力而关节泛白。
听筒那端，老秦的呼吸声像是一台漏风的风箱，伴随着背景音里嘈杂的菜市场叫卖声。
吴川，眼镜碎了，但我没让他们翻开衣服，报表没丢。
老秦的声音断断续续，带着一丝死里逃生后的亢奋。
吴川仿佛能透过无线电信号，看到那个在社区里讲了大半辈子课的老头，此刻正蜷缩在湿漉漉的菜摊边，满脸鲜血，却把那个装着命根子的U盘死死抵在胸口。
吴川闭上眼，深吸了一口气，冰冷的空气刺得肺部生疼。
谁干的？
是那个姓刘的，外号刀疤。
老秦吐出一口带血的唾沫，声音低了下去，他踩碎我眼镜的时候说，再敢查城投的账，下次碎的就是骨头。
吴川，黄会计冒死拷出来的这三年流水，是火种，你得接住。
吴川没说话，他感觉心脏像被一只生铁铸就的大手狠狠攥住。
他睁开眼，视线掠过候机大厅里那些步履匆匆的商务人士。
这些西装革履的精英绝不会想到，在几千公里外的那个小县城里，正有人为了几张枯燥的财务报表在泥泞里搏命。
他拉起那个寒碜的简易行李袋，拉链划过金属扣的嘎吱声在空旷的大厅里显得格外刺耳。
到酒店等我消息，别去医院，去阿哲那儿。
挂掉电话，吴川点开了苏清妍刚发来的加密文件。
屏幕上是一份人事调动公告。
苏清妍被踢出了核心合规岗，现在的新头衔是“投资者教育边缘项目督导”。
在这个圈子里，这无异于发配边疆。
吴川划到文件夹的最底层，看见了一张手绘的《城投非标融资结构图》。
空白处是苏清妍凌厉的字迹：他们怕的不是揭弊，是连坐。
程立峰和胡振邦穿的是一条裤子。
吴川冷笑一声。
难怪周世勋敢在股市里那么横，背后这根名为“地方财政”的脊梁骨，早就烂透了，却还撑着一副庞然大物的架子。
三个小时后，法兰克福的一家快捷酒店内。
吴川没去碰那张看起来很软的大床，而是把笔记本电脑架在狭小的书桌上。
桌角放着一瓶刚从自动贩卖机买来的气泡水，细密的气泡撞击着瓶壁，发出微弱的嘶嘶声。
视频会议接通。
屏幕被切成四块，阿哲满头乱发，小林神情紧绷，老秦脸上贴着醒目的纱布。