回北平城的路上，朱棣破天荒地没有骑在队伍最前面。
他的高大战马，一匹能于万军丛中冲锋的宝驹，此刻却刻意放慢了脚步，蹄声沉闷，紧紧并排着一匹毫不起眼的小矮脚马。
他一直在观察自己的儿子。
朱高炽在马背上颠簸得有些昏沉，小小的身子随着马匹的节奏一起一伏。他偶尔会张大嘴巴，打一个长长的哈欠，眼角甚至挤出了生理性的泪水。
那副模样，就是一个被早早拖起来赶路，困得睁不开眼的普通孩童。
可朱棣的脑海里，西山废矿那地动山摇的巨响，那血肉横飞的惨烈，那焚尽一切的烈焰，一遍遍地回放。
他怎么也无法把眼前这个胖乎乎的小家伙，和那个亲手导演了一场屠杀的冷酷存在，联系在一起。
两种截然不同的形象在他脑中反复撕扯，几乎要将他的理智一分为二。
“高炽。”
朱棣的声音压得很低，带着一丝连他自己都未曾察觉的干涩。
“你老实告诉爹，这些本事，你都是从哪儿学的？”
这个问题，像一块烧红的烙铁，从西山矿坑开始就一直烫在他的心口。
现在，他终于问了出来。
马背上的朱高炽似乎被这个问题从睡梦的边缘拽了回来，他慢吞吞地抬起手，揉了揉惺忪的眼睛。
动作稚嫩，带着孩童特有的憨态。
“梦里学的。”
他随口扯了个谎，声音里还带着一丝刚睡醒的含混。
“有个胡子拉渣的老头，天天晚上跑到我梦里，非要教我炼丹。我炼着炼着，丹没炼成，这火药倒是被我琢磨出来了。”
朱棣握着缰绳的手猛地一紧，坚硬的皮革发出不堪重负的呻吟。
他嘴角不受控制地抽动了一下。
梦里学的？
这种鬼话，他一个字都不信。
可若不是如此，又该如何解释？一个八岁的孩童，如何能凭空洞悉那般精妙的火药配比，如何能构想出那般狠辣的战争逻辑？
这世上，除了鬼神之说，再无其他可能。
一路无话。
沉闷的马蹄声敲击在官道上，也敲击在朱棣混乱的心绪里。
回到燕王府，甲胄冰冷的金属片还贴着皮肤，朱棣甚至来不及喝上一口水，便一把拉起朱高炽，径直走向了那间专用于密谈的小书房。
“砰。”
房门被重重关上。
朱棣大步走到书案前，一把拂开上面的笔墨纸砚，动作粗暴地铺开了一张巨大的舆图。
大明北疆防御图。
上面，密密麻麻的标注着卫所、关隘，那是他半生戎马的心血所在。
他伸出手指，重重地戳在地图上的九边重镇之上，眼神前所未有的严肃。
“既然你觉得以后的仗，不能再像以前那么打。”
“那依你看，这九边防线，该如何布置？”
他是在考验朱高炽。