她翻身坐起，脚踩上拖鞋，没开灯，摸黑走到墙边，手贴在隔墙上。那堵墙不厚，震动顺着掌心传过来，一下，一下，带着呼吸的节奏。
她没出声。
他就那么打着，一招一式，毫不停歇。起初慢，后来加快，拳风带起的气流撞在墙上，震得墙皮都有点簌簌。她听着，听得出他用了左肩，动作比平时滞涩，可他没停。
她知道他肩伤没好利索。
可他还在打。
她靠在墙上，手没挪开。时间一点点过去，拳声渐渐缓下来，呼吸声越来越重，最后变成稳定的吐纳。她估摸着他收了势，站定，调息。
她轻轻回床，披了件外衣，倒了杯温水，用布巾裹着，走到他房门口，把杯子放在小凳上。凳子是他自己搬来的，说是放换下的鞋。
她放好水，没敲门，也没说话，转身回屋，轻轻关上门。
屋里漆黑，她重新躺下，眼睛睁着。
外头彻底安静了。
可她知道，他也没睡。
她听见他房里传来极轻的脚步声，像是在踱步，一圈，又一圈。后来，脚步停了。应该是站住了。
她把手放在胸口，那里跳得不算快，但很实。
她没哭，也没委屈。只是觉得，有些话她说出来了，可有些事，他没说出口，也不会说。
但她知道他在听。
就像他知道她没骗他。
窗外的月光照进来一小片，落在床尾。她望着那片光，慢慢闭上眼。
隔壁，陆国梁站在窗前，额头沁着汗，军绿色背心湿了一圈。他看着门口那个裹着布巾的水杯，没动。
他抬起右手，轻轻揉了揉左肩。
然后他走回床边，坐下，没开灯，也没喝水。
他盯着地面，坐了很久。
直到窗外的月光偏了位置，照到了墙角的旧帆布鞋。
他才慢慢躺下，闭上眼。
屋外，挂钟敲了十一下。
两人隔着一堵墙，都没睡。
明天还要上班，还要出操。
日子还得过。
可今天的事，像一颗埋进土里的种子，没破土，也没烂掉，就那么静静待着，等着哪天风吹开土层。
姚红霞在黑暗里翻了个身，手搭在枕头上。
她没再想起陈向东的脸。
她只想知道，他明天早上还会不会去晨跑。
如果跑，她就煮双蛋的粥。
如果不跑，她就把咸菜多切半碟。