第二天下午两点五十，铜铃响了。
进来的是个精瘦的老人，大概六十多岁，花白的头发梳得整整齐齐，穿着一件深蓝色的中式褂子，手里拎着个布包。最引人注目的是他的右眼——眼白浑浊，像是受过伤。
“陈默？”老人声音沙哑。
“是我。您是老吴？”
老人点头，环顾书店：“青崖的书店...还是老样子。”他走到祖父常坐的那把藤椅前，伸手摸了摸扶手，“他常坐这儿看书，一看就是一天。”
“您认识我祖父？”
“认识。”老吴在藤椅上坐下，“几十年了。”
陈默给他泡了茶。老吴接过，没喝，放在桌上：“你说你见到有闭眼印的鸳鸯镜？”
陈默拿出手机，给他看警方拍的照片。
老吴只看了一眼，脸色就变了：“这镜子...怎么流出来的？”
“旧货市场。您知道它的来历？”
老吴沉默了很久，久到陈默以为他不会回答了。然后他开口，声音更哑了：
“1948年，苏州。一家当铺的少东家迷上了这面镜子，天天对着它梳头，说要娶镜子里的人。后来有一天，他不见了。当铺的人找到他时，他坐在镜子前，已经没气了。但怪的是，镜子里他的倒影还在动，还在梳头。”
陈默感到后背发凉。
“当时处理这事儿的，就是你祖父。”老吴继续说，“他用守夜人的法子，把镜子封了。那个闭眼印，就是他刻的——意思是‘此镜已封，勿动’。”
“封了？怎么封的？”
“用七枚古铜钱，压在镜背的七个位置，再用掺了朱砂的蜡封住。”老吴说，“封好的镜子，应该埋在地下，或者沉在深水里。怎么会跑到旧货市场...”
“如果封印破了会怎样？”
“镜子里的东西会出来。”老吴看着他，“而那个东西在镜子里困了七十多年，你说它会怎样？”
陈默想起李薇的话：“她说镜子里时间走得慢...”
“不是走得慢。”老吴摇头，“是几乎静止。镜子里的一天，可能等于外面的一年。它在里面呆了七十年，外面过了七十年，但对它来说，可能只是过了几十天。”
陈默懂了——那是一种极端的囚禁。几十天的囚禁，已经足够让人发疯。
“现在封印破了？”
“铜钱没了，蜡也剥落了。”老吴指着照片上铜框的边缘，“看这里，有撬痕。有人故意打开的。”
“为什么？”
老吴没有回答，而是从布包里拿出一个小布包，打开。里面是七枚铜钱，用红绳串着。
“乾隆通宝，真正的老东西。”他说，“你祖父留下的。他跟我说过，如果有一天镜子又出现，就用这个。”
“怎么用？”
“你想救那个女娃，对吧？”老吴看着他的眼睛，“今晚子时，带上这串铜钱，去镜子所在的地方。我教你破镜法。”
“您不一起去？”
“我不能。”老吴指了指自己的右眼，“这眼睛就是当年看镜子看的。再看一次，我就真瞎了。而且...”他顿了顿，“守夜人的规矩，一代人管一代人的事儿。你祖父把东西留给你，就是选了你。”
陈默握紧那串铜钱，冰凉，沉甸甸的。
“我该怎么做？”
老吴开始讲解。和祖父笔记里写的差不多，但多了些细节：镜子必须面对北方；唤名时要喊全名和生辰八字；击碎镜子后，要立刻用红布把碎片包起来，不能见光
“最重要的是，”老吴最后说，“碎镜的瞬间，你会看见它。别对视，别听它说话，别答应它任何事。一旦你答应了，它就缠上你了。”
“它是什么？”
老吴沉默了一会儿：“我们叫它‘影’。人的倒影，执念的倒影，记忆的倒影...镜子照见什么，它就模仿什么。但它没有自己的样子，所以它总想出来，找个身体。”