女主播甜美的声音，此刻听在周铭耳中，却比魔鬼的诅咒还要刺耳。
他看着屏幕上林轩抱着女儿，被一群社会名流簇拥在中央的画面，脸上的肌肉因为嫉妒而微微抽搐。
那份从容与自信，本该属于他周铭！
“咔。”
他再也无法忍受，拿起遥控器，关掉了电视。
办公室里陷入一片死寂，只有雪茄燃烧的微弱“嘶嘶”声。
突然，他拿起桌上的水晶烟灰缸，将那根价值不菲的雪茄，狠狠地按了进去，旋转，碾压，仿佛那不是雪茄，而是林轩的笑脸。
他拿起加密电话，拨通了一个号码。
“给我找个人。”他的声音冰冷，不带一丝感情，“厨子。刀功要好，根底要硬，但现在必须是个废物，一个被整个餐饮界唾弃，心里憋着一肚子怨气的废物。”
电话那头沉默了片刻，似乎在消化这个奇怪的要求。
“明白，周总。您是想……”
“我要他进林轩的后厨。”周铭打断了对方的猜测，一字一句地说道，“像一颗钉子，给我死死地钉进去！”
“唐朝私房菜”的门口，人群在看到“暂停营业”的告示后，虽然鼓噪了一阵，但最终还是渐渐散去了。
林轩拒绝了所有通过各种渠道找上门来的猎头公司。
那些履历光鲜的行政总厨、米其林餐厅的副厨，在他看来，都只是“匠”，而非他要找的人。
夜深人静，萌萌已经睡熟。
林轩在书房铺开一张上好的宣纸，研好了墨。
他没有写招聘，没有写职位，更没有提薪资待遇。
笔尖饱蘸浓墨，落在纸上，留下三行遒劲有力的大字。
“寻四肢有力者，可开山劈石。”
“寻嗅觉灵敏者，能辨草木枯荣。”
“寻心静如水者，可闻针落之音。”
没有落款，没有联系方式。
写完，他便将这张看似不知所云的“启事”，贴在了“暂停营业”的告示旁边。
城西，一处不见天日的地下赌场。
烟雾缭绕，人声鼎沸。
胡大海双眼布满血丝，死死地盯着赌桌上荷官开出的最后一张牌。
“小！小！开小啊！”他嘶哑地吼着，脖子上的青筋暴起。
荷官面无表情地掀开牌九。
至尊宝。
胡大海的身体晃了一下，最后一丝力气仿佛被抽空，瘫倒在椅子上。
他输光了，输掉了最后一点筹码，也输掉了最后一份尊严。
曾几何聚仙楼的主厨，一手出神入化的雕工闻名全市，却因为一场无法辩驳的食物中毒事件，被吊销执照，身败名裂。
从此，便沉沦于此。
就在他万念俱灰之际，口袋里那支破旧的手机，突兀地震动起来。
他麻木地接起，电话那头是一个陌生的声音。
“胡大海？想不想重新拿起你的刀？”
胡大海自嘲地笑了笑，声音沙哑：“我这双手，现在只会拿牌九了。”
“是吗？”对方轻笑一声，“你的银行账户尾号是3346吧，现在可以看看短信了。”
胡大海疑惑地挂断电话，点开了那条银行提示短信。
【您尾号3346的储蓄卡账户……转账存入人民币100,000.00元……】
一连串的“0”，像一记重锤，狠狠砸在他的瞳孔上。
他的呼吸瞬间变得急促，几乎以为自己出现了幻觉。
还没等他反应过来，对方的第二条短信紧接着发了过来，内容只有一张图片和一个地址。
图片上，是一张用毛笔写的启事。
胡大海踉踉跄跄地走出赌场，浑浊的眼睛在看到外面阳光的瞬间，刺痛得眯了起来。
他按照那个地址，鬼使神差般地来到了“唐朝私房菜”的弄堂口。
他看到了那张被人围观、被人嘲笑的招聘启事。
“什么玩意儿？开山劈石？招厨子还是招矿工啊？”
“我看是疯了，赚了点钱就不知道自己姓什么了，故弄玄虚！”
听着路人的议论，胡大海的目光却死死地钉在那三行字上。
别人看的是笑话，他看到的，却是刀劈斧凿的力道，是闻香识材的本能，是临灶控火的禅心。
这是行家才看得懂的黑话！
他再低头看了一眼手机上那十万块的定金，又抬眼看了看那扇紧闭的朱漆大门。
眼中那因赌博而浑浊的死气，渐渐散去，取而代之的，是一丝压抑已久的怨毒，和一丝垂死挣扎的狠意。
他攥紧了拳头，骨节捏得发白。
次日清晨，第一缕阳光照进幽深的弄堂。
“唐朝私房菜”那古朴的庭院里，不知何时，已经站满了人。
这些人，高矮胖瘦，衣着各异，有穿着考究西装的，有身着粗布麻衣的，甚至还有一个扛着半扇猪肉的屠夫。
他们彼此警惕地打量着对方，谁也没有说话，只是静静地站着，让整个院子，都弥漫着一股说不出的诡异与肃杀。
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