可他忘了。
我现在已经死了。
五年前送外卖时就死过一次。
重生回来，写五年书，被退八十七次，评论区全是“作者是不是有病”，后台私信全是“建议转行挖煤”。
我早就不怕了。
怕的人是他。
一个靠羞辱别人维持权威的废物，一旦被打，连坐都坐不起来。
脚步声更近了，在走廊拐角处响起，至少两人，跑的。
我站着没动。
反而把兜帽重新拉了下来，遮住半张脸。右手垂在身侧，指尖还在滴血，但拳头随时能再挥出去。
他们要是敢进来，我不介意再打一个。
反正我已经不是那个忍气吞声的扑街作者了。
我是陈默。
今天第一拳，打给张铁柱。
下一拳，谁惹我，谁接。
门外的脚步在门口顿了一下。
似乎看到了里面的场景。
没人立刻冲进来。
可能被满地狼藉吓住了。
也可能被主编满脸是血的样子惊到了。
我靠着墙，呼吸慢慢平复。心跳还是快，但不像刚才那样要撞出胸口。右手掌心刺痛，糖渣嵌在破皮的地方，一跳一跳地疼。
我低头看了眼自己的手。
脏了。
沾了糖，沾了血，也沾了键盘灰。
但它没抖。
它很稳。
就像五年前我摔车后爬起来，拍拍灰继续送单那样稳。
办公室里静得能听见空调出风的声音。
还有纸上血滴落的“嗒”声。
张铁柱躺在那儿，哼都哼不出来了，眼皮半合，像快断电的灯泡。
我看着他。
一句话没说。
也不需要说。
有些账，不用嘴算。
用拳头。
门外对讲机又响了一声，模糊传来一句：“主编……受伤了？叫救护车吗？”
没人回答。
我靠着墙，站着。
像一座不会倒的垃圾站旁的电线杆。
风吹不动。
雨浇不垮。
打不死的，才配写小说。
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