大秦二年，六月。
蒙德城的夏天，本应是蒲公英飘飞、风车转动的季节。但这一年，城中没有风，只有死寂。那座曾经以“自由”为傲的城市，如今变成了一座巨大的坟场。
饥饿比预想中来得更快，也更残酷。
首先是食物的彻底耗尽。粮仓在第三个月初便已见底，最后一袋面粉被骑士团收走时，民众的反应不是愤怒，而是麻木。他们早已习惯了等待，习惯了失望，习惯了在希望与绝望之间徘徊。黑市在第二个月还存在，用三倍的摩拉可以换到一块发霉的黑面包；到第三个月，黑市断了——不是被骑士团取缔，而是没有货源了。连盗宝团都离开了这座城市，因为这里没有值得偷的东西，也没有值得抢的人。
温迪用神力催生的野菜，曾经是最后的希望。那位风神，将几乎全部的权能用于维持城外的屏障，阻止“绿色的死亡”蔓延入城，却仍能挤出些许力量，让城中的石板缝隙里长出嫩绿的芽。但数十万人的需求，如同无底的黑洞。那些野菜，那些微薄的、带着神性光辉的绿意，在贪婪的咀嚼中转瞬即逝。
人们开始吃树皮。不是某种特定的树木，而是一切能够剥下的外皮。城中的梧桐、橡树、甚至风神像周围的百年古木，都被剥得光秃秃的，如同被剥去皮肤的手指，狰狞而凄凉。
然后是草根。蒙德城周边的草地，在一个月内被翻掘了三次。民众用指甲抠挖冻土，寻找任何带有淀粉的根茎。许多人因此指甲脱落，手指溃烂，却顾不上疼痛——疼痛意味着还活着，而活着需要食物。
最后，是一切能够塞进嘴里的东西。皮革，被反复烹煮，直到软化成胶状；纸张，被撕碎、浸泡、吞咽，试图欺骗空空如也的胃；甚至泥土，那种富含矿物的白土，被捏成小块，像糖果一样含在口中，带来虚假的饱腹感。
然后是疾病。
营养不良像一张无形的网，笼罩着整座城市。孩子们的肚子鼓胀，眼睛却凹陷下去，如同枯萎的果实。成年人的牙齿松动，牙龈出血，皮肤出现紫黑色的斑点，那是坏血病的征兆。老人最先死去，他们的身体无法承受这种缓慢的消耗，在睡梦中悄然离世，或者在清晨被发现时，已经冰冷僵硬。
瘟疫开始在贫民窟蔓延。不是某种特定的疫病，而是一切疾病的总称。伤寒、痢疾、肺炎，在拥挤的棚屋中交替肆虐。没有药物——药店在第二个月就被洗劫一空；没有医生——最后一位医师在第三周死于感染，他的最后一句话是：“不要碰我的尸体。”
骑士团建立了隔离区。那是一片被废弃的仓库，用木板和麻袋分隔成无数小间。病人被拖进去，不是接受治疗，而是等待死亡。每天清晨，推车会进入，将夜间死去的堆叠运走。活着的人，听着车轮的吱呀声，计算着自己还能听到几次。
琴每天都能看到新的尸体被抬出城门。她曾经试图阻止那种“万人坑”的处理方式——将死者像垃圾一样倾倒，用生石灰覆盖，然后再倾倒下一层。她想要体面的葬礼，想要祈祷，想要告别。
但很快，她发现，连挖坑的力气都没有了。
“团长，”一位年轻的骑士报告，他的声音沙哑，“今天的死亡人数，三百七十四人。但……”
“但什么？”
“但还有两百多人在排队。等坑。”
琴闭上眼睛。她想起自己成为代理团长时的誓言——“守护蒙德，守护自由”。如今，她连守护死者的尊严都做不到。
第三个月，人相食。
那是一个没有特定日期的早晨。因为没有人还在记录日期，没有人还在区分昨天和今天。生存，变成了唯一的时间单位。
琴独自巡逻。不是因为她不信任部下，而是因为她无法面对他们。那些年轻的脸庞，那些曾与她并肩作战、在风龙废墟中对抗特瓦林的战友，如今变成了她不认识的样子。空洞的眼神，凹陷的脸颊，以及某种她无法命名的、在饥饿中滋生的兽性。
她走进一条小巷。那里，本应是某位面包师的住所，如今门户洞开，散发着某种甜腻的、令人作呕的气息。
然后，她看到了。
一位母亲，跪坐在雪水中——六月的蒙德，依然寒冷，因为温迪的屏障阻隔了一切，包括温暖的风。她的手中，握着一块石头。染血的石头。
她的面前，是一个孩子。小小的身体，穿着琴曾经见过的、印着蒲公英图案的睡衣。那是去年夏天，某位商人从璃月进口的高档货。孩子喜欢，母亲便买了，尽管花费了她半个月的薪水。
如今，那个头颅已经……
旁边的锅里，煮着……
琴当场呕吐出来。她的胃早已空空，吐出的只有胆汁，和某种更加苦涩的东西。她的剑，不知什么时候已经出鞘，握在手中，颤抖着指向那个母亲。
母亲抬起头。她的眼睛，让琴永远无法忘记。那不是疯狂，不是残忍，而是一种更加可怕的空洞。仿佛她的灵魂，已经先于身体死去。只剩下本能，只剩下那种最原始的、为了延续生命而吞噬一切的渴望。
“他已经死了，”母亲的声音，平静得不像人类，“昨天。饿死。我只是不想浪费……”
琴的剑，刺穿了她的咽喉。
不是审判，不是惩罚，而是终结。终结这种无法承受的痛苦。终结这种将人变成非人的地狱。
母亲倒下了，脸上带着解脱的微笑。琴跪在雪水中，剑插在身旁，泪水冻结在脸颊上，形成晶莹的、讽刺的冰晶。
“为什么……”她的声音，破碎得不像自己，“为什么会变成这样……”
没有人回答。只有风，在屏障之外呼啸，仿佛神明的嘲笑。