崔寡妇停下来，等着。
牧宁看着她，看着她眼底那点光，看着那根断了的黑线在她身上轻轻飘着。他张了张嘴，又闭上了。
他能说什么呢？
说你男人死了？死在哪儿不知道，怎么死的不知道，尸首埋在哪儿也不知道，只知道他死之前，还攥着怀里这张你的画像，画像的背面，是你歪歪扭扭写的一行字——“平安回来”？
他说不出口。
崔寡妇等了一会儿，见他没动静，脸上的光一点点暗下去。她勉强笑了笑：“也是，您看命数是要收钱的。我带了……”
她低头翻包袱。
“不收。”牧宁说。
崔寡妇愣住了。
牧宁把招牌拎起来，往肩膀上一扛，站起身：“不收你的钱。”
“那您……”
“没什么好看的。”牧宁说，“你那口子，还活着。”
崔寡妇的眼睛一下子亮起来，那点亮从眼底漫出来，漫到脸上，漫到嘴角，把整个人都照亮了：“真的？”
“嗯。”牧宁点点头，“活得好好的。就是……那边的仗还没打完，回不来。再等等。”
崔寡妇站起来，双手攥着那双布鞋，攥得紧紧的，指节都泛白了。她想说什么，嘴唇抖了几下，什么也没说出来，只是弯下腰，认认真真给牧宁鞠了一躬。
然后她转身跑进人群里，跑得很快，像是要把这个好消息快点带回去，藏起来，不让任何人抢走。
牧宁站在原地，看着她的背影被人群淹没。
他看见那根断了的黑线，还缠在她身上，跟着她一起跑远了。
馄饨摊的老周端着碗走过来，往他手里一塞：“吃。”
牧宁低头看，是一碗热腾腾的馄饨，汤上飘着葱花和油花。
“我没要。”
“我请的。”老周五十来岁，系着油腻腻的围裙，脸上带着常年被灶火熏出来的红光，“你那卦钱还不够买俩烧饼的，天天啃冷饼子，也不怕把胃啃坏了。”
牧宁端着碗，没说话。
老周在他旁边蹲下来，掏出烟袋锅子，一边往锅里装烟丝，一边拿眼睛斜他：“崔寡妇那口子，到底还活着没？”
牧宁喝了口汤，没接茬。
老周等了等，见他不答，也就不问了。他点上烟，吸了一口，望着街上熙熙攘攘的人群，慢悠悠地说：“我年轻时候也打过仗。那会儿有个算命的给我看相，说我这人命硬，活不过四十。你猜怎么着？我今年五十八了，还在这儿卖馄饨。”
牧宁转过头，看着他。
他看见老周身上，缠着一缕若有若无的金色。
那金色很淡，淡得几乎看不见，但确实是金色——不是普通的命线，而是……
他没敢往下想。
老周被他看得发毛，拿烟袋锅子敲了敲他的碗：“看什么看，吃你的馄饨。”
牧宁低下头，继续吃。
太阳升起来了，把青木镇的街巷照得暖洋洋的。馄饨摊上冒着热气，算命摊上老孙头正给一个老太太解签，卖糖葫芦的货郎吆喝声拖得老长，几个光屁股小孩追着一只狗跑过去，溅起一路灰尘。
牧宁蹲在街角，把一碗馄饨吃得干干净净，连汤都喝完了。
他把碗还给老周，扛起他的小马扎，夹起他的破招牌，往镇子东头的茅屋走去。
身后，那些五颜六色的因果线还在飘着，牵着，断着，缠绕着。像一池被风吹乱的水，像一张没有渔夫也能自己织下去的网。
他什么都没说。
他只是想，明天，又该去买烧饼了。
那个卖烧饼的老周，今天怎么没出摊？
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