冷。
不是冬夜的凛冽，不是寒水的刺骨，是深入骨髓、剜心蚀骨的冷，像无数根冰针，密密麻麻扎进四肢百骸，顺着血管钻进心脏，冻得他连灵魂都在颤抖。
贾环感觉自己的身体不受控制地蜷缩着，浑身肌肉紧绷，止不住地发抖，牙关碰撞的声音“咯咯”作响，尖锐又刺耳，像是有人拿着钝铁锤，一下下砸在他脆弱的牙床上，每一次碰撞，都带着钻心的疼。他拼了命想睁开眼睛，想看看这无边的黑暗究竟是什么地方，可眼皮重得像被滚烫的胶水牢牢粘死，又像是被粗麻线密密缝住，无论他怎么使劲，怎么挣扎，眼皮都纹丝不动，连一丝缝隙都掀不开。那股无力感，像潮水般将他淹没，比前世被赐毒酒时，还要绝望。
不对。
他明明已经死了。
脑海里瞬间炸开那些致命的画面——皇宫偏殿，冰冷的白玉地面泛着寒气，那名面无表情的老太监，双手捧着一杯琥珀色的毒酒，语气平淡得像在说一件无关紧要的事，那句轻飘飘却足以夺命的“陛下有旨，贾环功高震主，留着不放心，赐酒”，还清晰地回荡在耳畔。他记得自己捏着酒杯的手在抖，记得毒酒入喉时的灼烧感，记得生命一点点流逝时，眼前闪过的、贾府众人的嘴脸，闪过的、自己三年逆袭的艰辛，最后，只剩下无尽的不甘与恨意，沉入无边的黑暗。
死了。
他明明已经死了，彻底消散在这天地间，怎么还能感觉到冷？怎么还能感觉到牙关的疼痛？怎么还能有如此清晰的知觉？
冷风不知从柴房的哪道裂缝里钻进来，带着潮湿的霉味，疯狂地灌在他身上，刮在裸露的脖颈和手背上，不是凉，是锐痛，像一把把锋利的刀子，一刀接一刀地割裂他粗糙的皮肤，割得他皮肉发紧，连呼吸都带着刺骨的寒意。他下意识地把自己缩得更紧，双臂紧紧抱住膝盖，脑袋埋在臂弯里，拼尽全力想留住一丝体温，可那寒意太过霸道，顺着衣料的破洞钻进身体，冻得他骨头缝里都在发疼，冻得他血液仿佛凝固成了冰，冻得他觉得自己就是一块被丢弃在雪地里的冰坨，随时随地都会碎裂成渣。
冷。
太冷了。
冷得他意识开始模糊，又一次陷入混沌，可就在这时——
“砰——！”
一声巨响猛地在耳边炸开，震得整个柴房都在微微晃动，像是有人用巨斧狠狠劈在破旧的柴门上，又像是有人用铁锤疯狂砸击，震得他耳膜嗡嗡发麻，脑袋里一片轰鸣，像是有无数只蜜蜂在里面乱撞，连眼前的黑暗都在跟着旋转。
贾环浑身一震，像是被人狠狠泼了一盆冰水，所有的混沌瞬间消散，他猛地睁开了眼睛。
还是黑暗。
浓稠得化不开的黑暗，像一块沉重的黑布，牢牢笼罩着他，连一丝光亮都没有。可下一秒，一股熟悉到令人作呕的气味，便顺着鼻腔疯狂钻进肺腑，呛得他忍不住咳嗽起来，咳嗽声沙哑得像破锣，震得喉咙生疼。
那气味复杂而刺鼻——有潮湿稻草发霉的腥气，沾着泥土的厚重感，呛得人喉咙发紧；有屋顶腐烂木头的腐臭味，带着岁月的腐朽，像陈年的尸体；有积攒了不知多少年的灰尘味，闷得人喘不过气；还有一丝若有若无的铁锈味，细细分辨，又不是血腥味，更像是长期堆放柴禾、工具摩擦留下的味道；除此之外，还有一股说不清道不明的腐臭，淡淡的，却挥之不去，像是角落里死了一只老鼠，尸体在黑暗中慢慢腐烂，散发出令人作呕的气息。
柴房。
这是柴房。
荣国府最偏僻、最肮脏、最没人在意的柴房。
贾环整个人僵住了，像一尊被冻僵的雕塑，坐在冰冷潮湿的柴堆上，大脑一片空白，连呼吸都停滞了半秒。他太熟悉这个地方了——这里是他十二岁那年，被赵姨娘打骂后，又被王夫人的人扔进来的地方；这里是他前世被活活虐死、冻饿而死的地方；这里是他第一次重生、觉醒系统的地方。
怎么会……他怎么会回到这里？
他僵硬地低下头，缓缓抬起自己的手，借着从柴房缝隙透进来的、微弱到几乎看不见的月光，死死盯着自己的手。
瘦小。
枯黄。
指甲缝里塞满了黑黢黢的泥垢，像是积攒了好几年的脏污，紧紧嵌在指甲缝里，抠都抠不下来，散发着淡淡的土腥味。指甲又长又脆，边缘干裂翻卷，有些地方还带着细小的伤口，好几处指甲盖泛着死灰色，没有一丝血色，一看便是长期营养不良、长期挨饿受冻的模样。手背上青筋高高凸起，像一条条扭曲的蚯蚓，紧紧贴在枯柴一般的手臂上，清晰可见。